2 июля 2014 года
Любезный читатель, здравствуй…
Что скрывать, конечно, я всё ещё под впечатлением того, что случилось со мной. Ну, то есть, творческого вечера… А ведь мог бы сидеть тихо-спокойно, не бог весть какая уж и дата случилась у меня, не ахти какой «юбилей». А я решил – будет вечер, приду и отчитаюсь о работе, которую, между прочим, двадцать с лишним лет назад начал. Волновался, конечно…
Спасибо тебе, любезный мой читатель, за то, что пришёл, за то, что слушал, за то, что видел я твои глаза.
Теперь успокоиться и работать дальше. Некоторый итог подвёл, есть от чего оттолкнуться, чтобы шагнуть…
Так вот сам себя уговариваю, в работу впрягаю. Много-много долгов литературных и журналистских накопилось. Успеть бы вернуть.
Вот в Николу съездил – только первую часть того, что думаю написать представляю в сегодняшнем номере. А ещё надо дальше двигаться «по старой Кирилловской», а ещё надо рассказы писать, повесть заканчивать, роман двигать… А сколько людей вокруг интересных и хороших, о которых хочется рассказать, а сколько мест замечательных…
Я это всё, между прочим, к тому, любезный читатель, что ухожу в отпуск. Вот уж распишусь-то на свободе!.. Самому хочется верить в это.
Не ждать отпуск, понедельник, новый год и т. д. и т. п. Работать! Писать!
А какое это счастье, когда пишется. Никакая это уже и не работа – это праздник жизни… А когда не пишется – не хочу и говорить об этом, но тоже жизнь.
В конце-концов, жизнь тогда (скажу «красиво») на кончик пера просится, когда её проживёшь – прошагаешь, продумаешь, продышишь (в кабинете мало чего о жизни высидишь), проговоришь от «а» до «я»…
Тогда и сам не поверишь, удивлённо плечами пожмёшь – что ж я уже написал что ли? Да, уже написал… И дальше, дальше – жить, двигаться, читать, писать…
«По тихим тропам родины моей,
Где вызвездило белые ромашки,
Пойду бродить в сатиновой рубашке
По тихим тропам родины моей.
Пока нигде не затопили печь,
Пока в заре созреет день погожий,
Поговорю с прохожим, как прохожий,
Пока нигде не затопили печь.
Приду домой, присяду у дверей,
Возьму перо и книжку записную...»
Вот так у Сергея Чухина бывало. Бывает так и у меня. И какое же это счастье!
20 октября 2014 года
Здравствуй, любезный читатель…
«На пустоши давно ли огребали просушенное сено, а сейчас…», «нивы сжаты, рощи голы», это «октябрь уж наступил…»
Да уже скоро закончится и октябрь – самый, пожалуй, поэтический месяц в русской литературе. Тут и Пушкин с его «болдинской осенью» вспоминается. Лермонтов, Есенин, Белов – все в этом месяце родились. А мы ещё вспомним Сергея Чухина и Василия Елесина, которые родились в один день – 12 октября.
Закончились крестьянские полевые работы, огород пуст, разве что ещё торчат над чёрными стылыми грядками зелёные головы капустных кочанов… «В деревне празднуют дожинки, и на гармонь летят снежинки!..»
Да, вот и «белые мухи» с северным ветром проскакивают. И вот уже тёмная, прихваченная морозцем зелень травы, забелена первым снегом. По утрам лужи застеклены ледком. И уже хочется, чтобы быстрее настоящий снег выпал, чтобы прикрыл он наготу земли и природы…
И в эту пору особенно греют хорошие книги, стихи любимых поэтов: Пушкина (незакатное «солнце русской поэзии»!), Лермонтова, который и прожил-то 26 лет, а вот уже 200 лет помним и любим его, Тютчева, Блока, Есенина, Рубцова… Почитаем.
Сергей Чухин
* * *
Осенняя заря, заря глубокая
Горит и гаснет через полчаса.
И только птаха, птаха одинокая
Пустынные пронзает небеса.
Ни шороха, ни звука постороннего,
И летние туманы отцвели...
А сколько гроз высоких похоронено
Здесь, под напластованьями земли!
А сколько вдоль дороги пораскидано
И строгих дум, и песен без вина...
Чего родной землей не перевидано,
Чего не переслышала она!
Чего не повидали эти поженки,
Где ивняки толпятся по краям,
Где нежно прилегают подорожники
К неизлечимым рваным колеям.
Но говорить о прожитом не хватит ли?
Порой колюча память, как жнивьё.
И разве сын напомнит старой матери
О возрасте и хворости её?
Усталая, безмолвная, ранимая,
Пусть отдохнёт земля моя, пока
Вечерняя заря, заря равнинная
Свой бледный отблеск шлёт на облака.