Как тот поэт - писатель книг,
Хочу поведать я о том.
Что в жизни многое как стих
Но рифмы мало и на том.
Мы вместе были целый год,
Там пары месяцев не хватка.
И вот сейчас как на пролёт,
Ушли усилия без остатка.
Сигналы старых поездов,
На нынешнем пероне грусти.
Ты говорила: «Не люблю»
А я надеялся отпустит...
Ты весело проводишь время,
А я так встречи возжелал...
Что не заметил как родную
В темницу запретов загнал.
Теперь я понял, жаль что так поздно
Есть между нами тонкий лёд,
Пройти который не возможно,
А я как танк попёр вперёд,
Частичка правды всё же есть,
Столько усилий из-за страха,
Боялся потерять того,
К кому так сильно привязался.
И вот я вновь пишу четверку,
Все мысли только о тебе.
И дня прожить без сил и толку,
Я без тебя словно на дне.
Всего не объяснить словами,
Эмоции, чувства, любовь...
Как будто мало мне страданий,
Тебя хочу увидеть вновь...
Казалось в жизни все так просто,
Всего лишь нужно захотеть...
Теперь сижу и рву тетрадку,
Хотелось просто бы успеть...
Успеть обнять, успеть увидеть,
Успеть мне ровно до того...
Как на яву исчезнешь ты,
Оставив ровно ничего...
И как итог, ты не со мной...
Ты, улыбаясь, засыпаешь,
Идёшь гулять с друзей толпой,
И с каждым днём ты исчезаешь,
А я мечтая о дальнейшем,
Скажу тебе открыто вновь.
Что нет в мире больней и тише,
Чем безответная любовь...
И вот с фанфарами от порта,
Отходит вновь последний бриг.
А я как мёртвый наблюдаю,
Как тот поэт - писатель книг.
