Путешествую. Хожу по Калининграду.
Мокну под дождем. Казалось бы, новые впечатления, новые обстоятельства и новые линии, но вспоминается здесь, на западе страны, в Европе, кусочек Азии...
Недавно была в древнем Аркаиме, где все дышит глубокой древней тишиной, пронизанной звучанием уносящего мысли ветра и пробирало до нутра.
И вот уже костер у ног твоих.
И в нем сгорают скелеты из самых древних и забытых шкафов...в нем превращаются в пепел отжившие договора и зароки...
Огонь - свидетель Духа, Поступка, высшей освобождающей ярости, что цветком пламени распускается в тишине и поет песнь глубинного Волка, обращенную к Лисе...
И... Объятия леса. Мхи, грибы, листья и росы. Время пожинать. Настоящее настоялось на соцветиях моментов и корнях смыслов.
Впитывать смолистый эликсир и загораться витражным кристаллом дикой охоты творить нечто удивительное.
Пройдет несколько дней, несколько ночей, всего лишь несколько сотен часов - и я где-то на краю нашей страны, там, где Запад сливается с Востоком и ведет внутренний давний разговор.
И иной запах, иные впечатления - не менее сильные и мистичекские.
Не менее глубокие и не менее символические...
Бывшая крестильная чаша в Кафедральном соборе им. Канта. Грааль.
А теперь посетители бросают в нее монетки.
Очень метафорично...
Мелочь вместо Духа святого.
***