Сотый вечер читал " Песнь песней ",
сто долгих дней
не один, одному не читалось,
а вместе с ней,
а она рисовала рукой на его спине
крылья ангела.
И горела от прикосновений его спина,
не умела читать она, просто была сильна,
и любовью за чтение всё воздала сполна,
и растаяла ...
И рассыпалась ворохом белых пустых страниц,
и лицо её было светлее светлейших лиц,
и она перед ним, как пред ангелом, пала ниц,
и растаяла ...
Вот тогда он и понял - любовь, будто смерть крепка,
" Песнь песней " понятна была до тех пор, пока
сотый вечер подряд рисовала её рука
крылья ангела...
Л_Либолев
#Ловец_слов