Как дура, влюбилась. И ведь знала, что не в того. И что будет больно, тоже знала. Представляете? Знакомо? Несправедливость.
А ведь вокруг, по классике, полным полно достойных. Тех, на которых тебе указывает мама мол «какие пирожки, хватай, пока не разобрали». А ты нос воротишь, ведь у тебя есть ОН. Тот, кто затмил весь мир, и большего тебе не нужно.
Но вот в чем беда - влюблена ты одна. Заботишься ты, беспокоишься ты. Знаешь его любимый цвет, фасон трусов и все истории о бывших. Как ты могла слушать эти истории до 6 часов утра?! Любила, да? Как бы не так.
Влюбленность - беда, совсем на любовь не похожа. А если она пришла к одному - катастрофа, бегите. Занавес и нет аплодисментам.
Проблема есть, но ты ее не видишь. Подозреваешь, но не осознаешь. Все твои собственные заумные советы друзьям в отношениях внезапно перестают иметь смысл - к тебе же они, конечно же, не относятся. Так самоуверенно и глупо говоришь: «это другое!».
А ведь нет, не другое. То же самое, правда. Только поймёшь ты это, когда все закончится. Когда все слёзы уже будут пролиты, а нервы вытрепаны, ты поймёшь, какой была дурой. Разозлишься, поплачешь ещё. Может быть.
Влюбленность - болезнь. Влюбленность опасна. Она не нуждается в сопливой романтизации, потому что и без того романтично трагична. Досадна и подла. И бьет она в спину.