В последнее время я часто думаю про идеальность - в наше время перфекционизм возносится до небес, быть перфекционистом почетно и модно, таких людей чаще берут на работу, с такими хочется дружить. Но ведь мало кто задумывается, что же такое перфекционизм на самом деле. Мне кажется, люди часто путают перфекционизм с обычной ответственностью и добросовестностью. Если ты вовремя приходишь на работу, честно выполняешь все свои обязанности - ты пунктуальный и старательный человек, но не перфекционист.
Мало кто понимает, кто такие истинные перфекционисты. Как правило, это зашуганные люди с кучей недоделанных и невыполненных работ, заваленных дедлайнов, вечнострадающие от невозможности этого самого идеала достигнуть. Тревога и самобичевание - вечные спутники таких людей, ведь ты постоянно что-то не сделал или сделал плохо (как правило, только на твой субъективный взгляд). Таким людям легче не сделать, чем сделать что-то, но не идеально. Чаще всего это распространяется и на жизнь: люди не могут пересилить себя и что-то начать и закончить, ведь идеал все равно не достижим, а тревога, возникающая в этой погоне - нескончаема. Конечно, я бы не решила написать эту статью, не коснись эта проблема лично меня. Можно ли оставаться собой и быть идеальным во всем?
Стремление к идеалу в моем случае было навеяно не модой - а юношеским максимализмом сдобренным жизненными представлениями, описанными в литературе Достоевского и Толстого. Я очень долго жила в стремлении этот идеал все-таки достигнуть, причем во всем: в отношениях с людьми, в работе и учебе, в самовосприятии, в проявлениях себя, в повседневности. Стать идеалом. В существующем мире это еще и отлично поощряется. Быть агрессивной - плохо! Сдавать работу, которая написана спустя рукава, - плохо. Обижаться - плохо. Говорить "нет" (а в некоторых случая "да") - то же. Этот груз идеальности мало кто (если есть вообще кто-то) может вынести. Где же я нашла свой ответ?
Совсем недавно ко мне пришло осознание - идеал не просто недостижим, идеал - нереален, он не про жизнь. Я нашла для себя очень простую метафору. В моем представлении самое очевидное воплощение идеала - это белое полотно. Тот самый абсолют - самый чистый, самый новый, самый свежий. И тут оказывается, что все известные нам шедевры, мои любимые и гениальные «Цветущие ветки миндаля» Ван Гога, или «Радуга» Айвазовского, или неоконченная «Сирень» Врубеля 1901 года (прекрасная именно в своей незаконченности!), да чего уж там - рисунки Эгона Шиле - все это просто напросто испорченное полотно. Грязное, обветшалое, измученное чужими руками. Но разве это так? Разве это белое полотно лучше всех этих картин вместе взятых?
Оказывается, все жизненное, настоящее, реальное, лучшее, что создала история, начинается с разрушения идеала. И все это прекрасно в своих недостатках и неправильности. И куда не посмотри, в какую область не глянь - все об одном. Я - о том, что ближе - в голову неизбежно приходит Пушкин - человек, который сломал всё идеальное и правильное и сотворил своё - гениальное, настоящее, вдохнул жизнь в "идеальную", искуственную литературу. Примеров, наверное, может быть множество и жизни не хватит их перечислить. Тогда что же такое идеал? Нечто искусственное, скучное, пресное. Идеал - это как будто бы даже отсутсвие, пустота, вакуум. И, конечно, напрашивается вопрос, а можно ли тогда жить, существовать, присутствовать в погоне за нереальным идеалом? Жить ту жизнь во всех ее возможных проявлениях, стараясь быть идеальным?
Что тогда такое - идеальная жизнь? Не ее ли отсутствие, несуществование?