Поэт Евгений Евтушенко вообще славится тем, что затрагивает в своих стихах самые разнообразные темы. Вот вроде бы и несложно додуматься до этих простых истин, но именно ему удаётся всё это сформировать концентрировано, коротко и легко. Без лишних деталей. Стихотворение (мы приведём его ниже) посвящено известному журналисту С. Н. Преображенскому – в нём автор философски рассуждает над человеческим существованием и местом каждого в этом мире.
Стоит заметить, что писалось оно во времена господствующего социализма (в 1961 году), когда именно общество выдвигалось на первое место, а не отдельная человеческая личность. Читая этот текст, мы понимаем, что поэт не согласен с этим. Ещё Шекспир рассуждал:
Наша личность — это сад, а наша воля — его садовник.
Тема воли, индивидуальности и личности волновала всех философов и писателей – потому как именно это и делает нас настоящими людьми. Если все будут одинаковыми, то какой смысл создавать что-то новое и развиваться?
Не нужно подавлять в людях их личностные качества и приравнивать всех ко всем. У каждого человека свои таланты и способности, которые он может проявить только если на него не давить и дать волю воображению.
И в то же время «дать волю» не означает, что мы должны делать всё что нам вздумается. Сильный отличается от слабого умением промолчать там, где другой полезет в драку. Нужно понимать, что великие знания и опыт не даются просто так. Людей неинтересных в мире нет – это правда, но есть люди, которые готовые «идти по головам» ради достижения цели, вот таких в мире быть недолжно. Обязательно прочитайте стихотворение ниже и напишите свои соображения по этому поводу.
Людей неинтересных в мире нет
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.
Что думаете по теме?
