Застряло слово в прожилках дней
Так быстро и напрасно проходящих .
Что хочешь от себя? Что ждёшь от трепетания сердца?
Покоя? ... Нет
Бури?... Может быть поможет встряхнуть всё то, что называется устройством и уютом?
А страшно как... Ведь буря всё поднимет.
Весь тот песочек, что на дне подобран и обласкан.
Что аккуратно, с беззаветною любовью, без имени
Чтоб не нашёл никто, упрятан. И стоит печать улыбки , а ставит это клеймо каждый лень лицо.
А если свет убрать, убрать цвета с морщинок.
Всю пыль, что мы с таким упорством накладываем каждый день. Останется оно... твоё родное.
Что любишь, и не хочешь отдавать на жадное, людское обозрение.
А что лежит по той холщёвою тряпицей?
Что прячешь ты , под тканью неприметной?
Стыд, страх, поступки, заклеймённые виною,
Пожар любви, испытанного так давно,
Что только лишь тебе известна сила трепетания духа.
Желанья и мечты, что ты считал постыдным требовать, желать..
Всё там. И зависти - блудницы корешки лежат. Перечислениям нету счёта.
И хочешь всё забыть. Прихлопнуть монолитною плитою.
И гордо встать, взобравшись на неё, вспорхнуть...
Но вот досада, крыльев нет.. у ангелочков их рисуют.
А крылья вырастут когда?
В момент тяжёлый понимания, прозрения на само себя
Перо к перу скрепляет накатившая слеза. Не сразу крылья. Нужно выждать время, когда поймёшь, что в силах полететь.
А помогают нам прозреть простые люди,
Ты видишь их перед собой, знакомых и чужих.
Все грани личности его величества тебя,
Они показывают и выносят на поверхность.
Берут ответственность за мерзкий свой характер.
Они нам помогают не отделиться от себя.
Раскрыть все тайны, которые старательно хранит душа.