Рано утром, когда местами еще клубится туман, а трава мокрая от росы, она пройдет мимо твоих окон, тихо шелестя юбкой.
Ты будешь спать и не услышишь, не увидишь, не узнаешь об этом. Тонкий аромат духов затянет ветром в форточку, и тебе приснится что-то хорошее. А она пройдет мимо, лишь раз обернувшись, взглянув, словно сквозь стены, улыбнется и продолжит путь.
Никто не вспомнит, что встретил ее на своем пути, не признает в ней ту, что видел когда-либо, потому что она меняется.
За окном тишина. Солнце льет свои лучи в окна домов. Далеко, сливаясь с горизонтом, шагает, босая, по траве, Мечта.