И я кричал чужим до хрипоты,
Кричал своим, не взвешивая фразы:
Мне не хватает вашей теплоты,
Уже в душе роятся метастазы,
Уже, уже пора её согреть,
Недорогой, по рыночной, весною!
А мне дарили молот или плеть
И волокли за осенью с собою.
Свои нежданно, стали не свои,
Чужие обнимали, как родные,
И те, и эти, с жадностью огни,
Черпали в свои образы пустые.
И я кричал: Роятся вашу медь!
Превозмогая кашель с хрипотою:
Мне не нужны не молот и не плеть,
Мне бы немного с вашей теплою...
Сергей Чугуевский
