— Жалею, что я не режиссер.
— Чего так?
— Мог бы ролики снимать. У меня воображение такое, с картинками. Представь: успешный, хорошо одетый мужик несется куда-то на джипе. Очень спешит. Где-то на грунтовой дороге у него заканчивается горючка. Он бросает джип. Рядом проезжает на мотоцикле парень. Он кидает ему ключи от джипа и вскакивает на его мотоцикл. Бежит. Падает. Вскакивает. Снова бежит. Срывает с себя куртку. Бредет, хватаясь за деревья, потом ползет. Ночь. Ливень. Непролазная грязь. И вдруг на лице у него радость. Он у цели! Дополз...Хватает и прижимает к себе.
— Раненую девушку?
— Нет, ребёнка. Мальчик лет 5, просто сидит на пне и ждет его.
— Чего за мальчик то? Сын?
— Нет. Он сам. Он нашел себя сам.
— А кто мешал мужику попросить парня подбросить его до заправки? Раздобыть канистру... Все лучше, чем потом ползти.
— Мой ролик совсем не про то.
— Про то. Твой мужик — псих. А когда ведешь себя как псих, доползти можно только до психушки.
Дмитрий Емец " Мефодий Буслаев. Танец Меча"
