Может, банально, может, избито,
И слышал ты это, наверно, не раз.
Но грусть надо мной чёрным небом разлита,
Я очень скучаю. Всегда и сейчас.
Скучаю я утром, когда просыпаюсь,
Скучаю я людным и суетным днём.
Скучаю и ночью, когда растворяюсь
В чувстве пронзительно-горьком своём.
Когда, обессилев, глаза закрываю,
Твой шёпот повсюду. Он словно тайком
В напев полуночный свой голос вплетая,
Влетает в мой дом золотым мотыльком.
И сев на плечо легкокрылым посланцем,
Он бережно сон мой тревожный хранит.
Душа оживает в пленительном танце,
А сердце, сорвавшись, сильнее стучит!
Тогда вот, на миг, хоть короткий, но всё же,
Почувствую: да, ты словно бы здесь!
И, значит, я рядом, я близко ведь тоже,
А мир далеко. Мы сами - мир весь!
Пусть это бред, как мираж, наважденье!
И исчез мотылёк, пусть привиделся он,
Но ты - будто новой весны дуновенье,
Ты будто бы сам - мой загаданный сон!
Быть может, банально, быть может, не надо,
Не надо опять мне тебе говорить
О том, что скучаю, и дню я не рада,
Если тебе не смогу позвонить.
©