Я греюсь у костра своей души,
давно там выкипает боль из моих слёз.
горчат, добавленные сны из сладких грёз,
сплетённые лозой, как виноградник.
Рассадник или сад, кто приручил лозу?
ей суждено рождение винограда..
те кисти сладости и боль отрады,
разбавленная ядом разных грёз.
Серьёзность бытия, покрыта пылью...
дорог не разобрать, куда мы шли?
Мы жили и любили, мастерили,
стать Маргаритою, кого нашли?
Кто найден, кто потерен, всё пустое,
как друг оставит в жизни, отойдёт,
а враг подаст минутой сигарету,
и скажет, это всё пройдёт..
И на весах бывает равновесие,
потерю приобрёл, она пуста..
и вечер стал таким, он не тесен,
и роза в осень, станет холоста.
На двух концах, возможно плачут двое,
там ангел, что сложил свои крыла,
и бес, не отработал, рвётся втрое,
подмастерить, подъять в грехах, права?
Кто у костра со мной, возможно дети?
но видно жгут они костры давно свои..
и обрубаются на свете эти плети..
растёт тот виноград в руках, своих.
------------------------------------------------------------
Людмила Свиридова
© Copyright: 2020
Свидетельство о публикации №120091501984
