Варя стояла на остановке. Спокойно, никого, как говорится, не трогая и ничего не ожидая (кроме маршрутки нужного направления). Короткий плащ — по погоде, сумочка — самая что ни на есть, дамская и... обувь. Совершенно органичного вида: ни тебе огромных шпилек-каблуков, ни бульдозерного рода по нынешней остро-молодежной моде, танкеток... обычные мокасины. Совершенно демократичный вид для поездки на работу. Возможно, время было не самое подходящее для поездки туда — скорее уж обратно, но у неё был такой график. О чём она, естественно, не информировала кого ни попадя.
Итак. День. Рабочий. Ближе ко второй половине. Отдалённый от центра микрорайон. Полупустая (нет, практически безлюдная) остановка. И Варя. Мирно ожидает свой транспорт. В голову лезут несущественные и какие-то отрывочные мысли о плохой связи (в смысле, транспортной сети), о том, что неплохо было бы обзавестись личным транспортом, а ещё лучше собственным... водителем. Так, всякая чепуха.
И вдруг к ней подходит... как теперь принято выражаться лицо афро-американской наружности. Нет, сказать честно, явно выраженной африканской. Тьфу, ты! Огромный негр, в общем. И на ломанном русском что-то спрашивает: Варя даже разобрать не успела, что именно, как он ей суёт в руку... что бы Вы думали? Визитку с услугами... гм-гм... скажем, связи...
И Вы ещё станете утверждать, что мысли НЕ МАТЕРИАЛЬНЫ?
Я Вас умоляю....