Эпиграф
Предыдущая глава
Глава 9.
Стамбул…
Я остолбенела. Мне кажется, даже перестала дышать, грудь сдавил дикий спазм, в глазах потемнело. Похоже, это была какая-то паническая атака.
Через пару минут оцепенение меня отпустило, и я стала судорожно соображать. Мысли, будто на «Формуле-1», наперегонки неслись одна за другой. Что же мне теперь делать? Мысль, которая приходит первой к финишу в этой гонке: меня взяли в рабство? Я же такое видела в фильмах, у когда русских девушек увозят в Турцию и продают в гарем. Мне эта мысль показалась дикой, мы же в 21 веке живем, в конце-то концов. Или я просто не хотела в это верить. Вторая мысль, была вообще не обдуманной, спонтанной, как град среди ясного неба: мне надо бежать отсюда! Я срываюсь с места, бегу к зашторенному плотной тканью окну. Распахиваю шторы и вижу до боли в глазах красивейший вид на море. Я бессильно сажусь на подоконник, и ко мне возвращается рассудок.
Сбегать куда? Я в чужой стране, без паспорта, без денег, не знаю язык…
Сидя на подоконнике, я обняла колени, и положила голову на них. Слезы сами покатились. Я никак не сдерживала их поток, так выходило мое отчаяние. Мне бабушка всегда говорила, что нужно поплакать, чтобы освободить душу от плохих переживаний. «Поплачь, моя красивая внучка, и тебе станет легче», говорила она. Я, чтобы успокоиться, начинаю думать о своем детстве, о своей любимой бабуле. Я так всегда делаю, когда мне нестерпимо грустно. Когда в восемь месяцев меня бросила мама, а после от алкоголизма умер отец, бабушка стала для меня всем. Она мне, буквально, посвятила себя. А сейчас ее нет, и изнутри разрывает боль от того, что ни одна живая душа в этом мире не в силах мне помочь справиться со всем этим, поддержать, сказать, что все будет хорошо... даже если уже вовсе не будет.
Мои размышления прервал робкий стук в дверь.