Скрежет тяжёлого засова за спиной привёл меня в чувство. Словно вся боль за двадцать пять лет заключения материализовалась в этом металлическом звуке. Было в нём что-то мучительно символичное.
Я вдохнул полной грудью, ожидая почувствовать запах свободы. Но нет, воздух был точно таким же, как во время прогулок за колючей проволокой. Я осмотрелся – кирпичный многоэтажный дом напротив меня стоял углом, стыдливо пряча окна в тени деревьев. Словно даже бездушное здание не хотело иметь ничего общего с бывшим заключенным.
Передо мной две дороги: одна ведёт налево, другая направо. А моей нет. Меня нет. Словно стёрли. Заменили другим человеком. Чужеродным, истощённым туловищем. И только душа всё та же – избитая, потрёпанная, истерзанная мыслями «за что»? Хотя ответ на последний вопрос я, конечно, знал.
Я прижал к груди потёртую сумку. В ней пара трусов, сухой паёк, сколько-то денег, я даже не знаю, на что хватит этой суммы, и проездной документ.
Первым делом найду центр реабилитации заключенных, восстановлю паспорт. Перестану быть Серым и вернусь к привычному Сергей Семенович Рогов. Найду работу, хотя понимаю, что это будет сложно. Кому нужен пятидесяти семи летний старик? За годы заключения я получил разряды по трём рабочим специальностям. Могу шить, работать по дереву и с металлом. Поэтому попробую.
Я сам не верю в успех. Этот мир отторгает меня, я это чувствую, но не сдамся. Вернуться всегда успею, дорога давно известна. Я двадцать пять лет не был свободным человеком. Поэтому попробую.
