Эти слова: "Бог в пути!.." я слышу каждый раз, когда захожу в подземный переход, где, словно стражник у ворот, сидит на ступеньках нищий старик с огромными темными глазами. Подавая милостыню, я говорю ему: "Во славу Божию..." А он мне в ответ: "Бог в пути..."
Я мечтаю вернуться в Питер. Наступила осень, на улице холодно. Но деревья лишь чуть золотые, а многие еще зеленые и розы поражают меня красотой. Осень в Сибири наступает внезапно.
Сегодня днем я надела новое платье и колготки в сетку, чтобы сделать несколько фотографий для Дзена, для статьи: "В чем пойти в церковь?" Но колготки оказались слишком светлыми, полуденный свет слишком ярким, а настроение неподходящим для фотосессии. Из более ста кадров почти ни одного...
Мне так нужно повторить успех статьи про Хельмута Бергера... Сорок три тысячи дочитываний. Хочу написать про "Фотоувеличение".
Прошлая ночь была такой туманной, что, выйдя на балкон с сигаретой, я испугалась. Долго шли дожди и было невыносимо холодно, но вчера дали наконец отопление, а сегодня погода была просто райская. Вечером я отправилась в Собор, где меня крестили. Епископа не было.
Стоит рассказать о том, кто теперь в моей жизни играет важную роль. Мы с ним учились в одной школе (мне это рассказали, но я его не помню). Он не намного старше меня. Он носит монашеское платье и является Настоятелем Собора.
Сейчас я пойду курить и постараюсь найти верные слова, чтобы описать его, а вы взгляните на эти розы.
Его одиночество кажется всеобъемлющим. В праздник Преображения, утром, подходя к Храму, я увидела его в черном клобуке...
Клобу́к (от тюрк. kаlраk — шапка) — надеваемое на голову облачение (одежда) монаха малой схимы в Православии. Символизирует собою терновый венец Христа — «одежду смирения» и «шлем спасения», защищающие от «стрел лукавого». Состоит из камилавки (цилиндра с обрезанными краями) и «наметки» (покрывала из шёлка или другой ткани того же цвета, что и камилавка), прикреплённого к камилавке и заканчивающегося тремя длинными концами, спускающимися по плечам и спине до пояса.
Он разговаривал с пожилой женщиной. Я проходила мимо, и наши взгляды пересеклись. Я не поклонилась ему. Его лицо вдруг напомнило мне лицо Иерея Андрея. Это было странно. Думаю, они совсем не похожи.
Это одиночество кажется мне немыслимым. Его трагический образ останется в моей памяти, когда уеду отсюда. Я буду вспоминать именно ту секунду, когда мы встретились глазами.
И смутно, смутно все эти несколько недель с того дня мне слышались слова Блока, и только сейчас я нашла те слова:
Никто не скажет: я безумен.
Поклон мой низок, лик мой строг.
Не позовет меня игумен
В ночи на строгий свой порог.
Я грустным братьям — брат примерный,
И рясу черную несу,
Когда с утра походкой верной
Сметаю с бледных трав росу.
И, подходя ко всем иконам,
Как строгий и смиренный брат,
Творю поклон я за поклоном
И за обрядами обряд.
И кто поймет, и кто узнает,
Что ты сказала мне: молчи…
Что воск души блаженной тает
На яром пламени свечи…
Что никаких молитв не надо,
Когда ты ходишь по реке
За монастырскою оградой
В своем монашеском платке.
Что вот — меня цветистым хмелем
Безумно захлестнула ты,
И потерял я счет неделям
Моей преступной красоты.
Закончить же я хочу этим стихотворением:
Мой монастырь, где я томлюсь безбожно, —
Под зноем разума расплавленный гранит.
Мне душно. Мне темно под этим зноем ложным.
Я ухожу в другой палящий скит…
Там будет зной, но зной земли всегдашний.
Кровавый шар расплавит мозг дотла,
И я сойду с ума спокойней и бесстрашней,
Чем здесь, где плоть и кровь изнемогла.
Где новый скит? Где монастырь мой новый?
Не в небесах, где гробовая тьма,
А на земле — и пошлый и здоровый,
Где всё найду, когда сойду с ума!..
Подписывайтесь на мой канал и смотрите регулярные публикации с фото! Читайте дневниковые записи и статьи об искусстве моего авторства! Пишите комментарии и ставьте лайки! Обожаю отвечать на комменты!..
Стать знаменитой, как Настя Ивлеева...