Любому человеку свойственно желание полениться. Хотя бы иногда. Совсем чуточку. Время от времени.
Писатели - обычные люди, ничто человеческое им не чуждо.
Так почему бы не полениться немножко в законный выходной? Сладкое ничегонеделание - такая же естественная часть жизни, как и упорный труд.
Не всё же сидеть за компьютером, летая пальцами по клавишам, выпадая из времени, когда мозг отключается и поток вдохновения напрочь вырывает из реальности. Когда застилает глаза, отгораживая от мира туманным маревом, пелена невесть откуда плывущих видений. Когда становишься даже не сосудом, а всего лишь проводником того, что должно быть воплощено в словах - хочешь ты того, или нет...
Очнёшься, бывает, с трудом вынырнув из лучезарного потока - а уже глубокая ночь. Изумишься: а куда делись последние несколько часов? Ведь мгновение назад только пошла работа...
И лишь написанные страницы текста свидетельствуют о том, что стрелки на циферблате не врут. Не затянулось время в чёрную дыру, а было прожито на самом деле - и вот его итог.
Заниматься любимым делом - это огромное удовольствие. Но если не восполнять израсходованную энергию, можно запросто обесточиться. Отдыхать обязательно надо - даже от любимого занятия.
Вот и задаёшься вопросом:
А может, полениться сегодня? Поваляться с книгой, посмотреть что-нибудь лёгкое, вроде "Под солнцем Тосканы"? Или просто погулять, полюбоваться закатом над рекой?
И не написать ни строчки!
Ответ на вопрос напрашивается, казалось бы, сам собой:
КОНЕЧНО, МОЖНО!
Но... что с писателями не так, я не знаю... И от этого хочется то ли плакать, то ли смеяться.
Потому что только начнёшь лениться, как все нормальные люди, как вдруг с ужасом замечаешь, что взгляд задумчиво блуждает мимо строк, или рассеянно смотрит сквозь собеседника... или витает где-то там, далеко-далеко, в ещё не написанном...
А в стене над телевизором уже вовсю мелькают живущие своей жизнью герои произведения. Они не ждут, пока писатель наленится в своё удовольствие - им попросту некогда. Они занимаются своими делами, создают свой собственный мир. Им совершенно не важно, выходной сегодня у автора или трудовые будни: жизнь-то не останавливается ни на миг!
Они живут так ярко, что лениться сразу же надоедает.
И ничего другого не остаётся, как присесть за ноутбук всего на минуточку. И опомниться уже глубоко за полночь, вновь изумляясь со страшной силой:
Да что же это такое? Куда делись последние пять часов??
Может, время в писательском мире исчисляется совсем по другим законам?
Или, может, писателям всё-таки не разрешается лениться?
Дорогие друзья, всё-таки попробую полениться - хотя бы денёк.
А пока предлагаю вашему вниманию укороченную версию вчерашней главы - специально для торопыг, которые требуют писать кратко:
Лебедев с Поляковым напились, затеяли драку в лондонском пабе и зачем-то стащили у англичанина шарф. В чём искренне раскаялись, когда протрезвели.
Как вам такой вариант?
Может, всю книгу в таком стиле дописать?
Думаю, тогда управлюсь за пару дней!😂