Ты любишь осень?
Не солнечную и красочную, а суровую? Когда неистовый ветер срывает с ветки последний продрогший лист… Когда хочется только одного – пить горячий чай у наглухо закрытого окна.
Я – люблю… Смотрю на этот несчастный лист, который до последнего мгновенья пытался задержаться на дереве. Напрасно… Что ждёт его дальше?
Прохожие закрываются от сильного ветра ничего не защищающими зонтами, скрываясь в толпе таких же наивных, но чопорных лиц. Парадокс! Теперь люди притихли. Они не любят осени?! Боятся её? У страдающего неврозом испорчено настроение, у страдающего ревматизмом ломит кости (суставы или что-то ещё)… Но суровость осени благородна, она напоминает об истине. Золотая осень – предвестник смерти, поздняя – предсмертная агония. В этом весь страх! Когда на землю опустится белый саван, он уйдёт, ибо всё уже случилось. И там, под ним, окажется мой бедный осенний лист… Он трепетный и беззащитный, но под снегом ему будет тепло. А своим маленьким тельцем и он укроет землю.
Людям свойственно делить друг друга на категории, ранги, лагеря. Попробую и я это сделать.
Да! Люди делятся на три лагеря:
На тех, кто любит осень;
На тех, кто не любит её…
И – на равнодушных!
Последний лагерь – самый страшный, ибо страшно равнодушие. В любой форме! Хотя, как знать, возможно, я ошибаюсь.
Но осень остаётся осенью и не обращает внимания на своё отношение к ней. Для неё главное – сказать. Сказать людям:
- Всё проходит…
