Иногда я скучаю по людям и событиям, которых никогда не было на самом деле — они существуют только в моей голове.
Я скучаю по мирам из книг, свидетелем которых стала. Скучаю по идеальной жизни, которую однажды придумала. И по тому самому человеку, которого никогда не встречала.
Я просыпаюсь в квартире с панорамными окнами на одном из последних этажей, варю в турке кофе и смотрю как внизу суетятся маленькие смешные люди. Потом пишу книгу, учусь, работаю, а вечером встречаюсь с ним — тем самым из снов. Мы катаемся по вечернему городу или гуляем по набережной.
А потом я просыпаюсь снова. В реальности.
Здесь тоже хорошо — любящая семья, диплом престижного вуза, множество открытых дверей... и я, полная сомнений и противоречий, не знающая как дойти до той спокойной уверенной барышни, что просыпается в квартире с панорамными окнами, пишет бестселлеры и путешествует несколько раз в год.
Я чувствую себя маленькой девочкой, пытающейся хотя бы кончиками пальцев дотянуться до заветной вазочки с конфетами на верхней полке. И всё никак. Может, когда я вырасту... когда я ещё чуть-чуть вырасту...
Нет, даже тогда я не разучусь мечтать!
