Случилось это осенью прошлого года на кладбище, где покоятся мои дедушка с бабушкой — участники Великой Отечественной Войны.
Деда не стало еще до моего появления на свет, поэтому мне часто приходилось бывать на том кладбище.
Я хорошо ориентировался здесь, хоть погост и довольно большой. Никакого страха или жутких мыслей не было.
Обычно мы приезжали на кладбище с родственниками, в тот раз я оказался там один.
Приехал с утра, убрался в оградке, немного посидел, и пошел на выход. Кладбище имеет два выхода, со всех сторон заросли деревьев и травы, высокий забор.
Чтобы попасть к выходу, мне надо пройти через несколько поворотов к центральной дороге.
Сам не знаю почему, особо никуда не торопился, я решил сократить путь. Там очень много тропинок, которые петляют среди могил.
Они узкие, но пройти можно. Я знал направление, нашел дорожку и свернул на нее. Иду, значит, а конца все нет — уже потерял счет времени.
«Заблудился, наверное, дорожка так петляла», - подумал я. Но паники не было, все равно найду выход.
Единственное, ругал себя за невнимательность и потерянное время.
Я ускорил шаг, на пути встречались памятники, слегка выступающие на дорожку. Прошло еще минут пять и я, вдруг, почувствовал какое-то помутнение.
Представьте, что вас ударило током, который прошел через все тело. Примерно это я и испытал в тот момент.
В глазах потемнело, слух пропал. Какая-то неведомая сила отбросила меня назад. В это же мгновение вернулось зрение, потом я стал слышать.
Оказалось, я наступил на могилку (это мне удалось понять позже), которую совсем не было видно, только если присмотреться.
Она выглядела заброшенной. На памятнике стоял год захоронения — 1948. С фотографии на меня смотрел мужчина, лет сорока.
Точную дату рождения рассмотреть не получилось. Я не могу это объяснить, но при взгляде на фото, в моей голове возник голос: «Не ходи по моей могиле».
Игра воображения, скажете вы? Возможно, спорить не буду.
Но в тот момент я решил извиниться и мысленно сказал: «Простите, я не специально». Это случилось на автомате.
Затем я взял из пакета тряпку, которой протирал памятники деда с бабушкой, и начал тереть табличку на памятнике. С детства я помню молитву за усопших, которой научила меня бабушка.
Вот ее-то я и читал, пока убирал грязь с таблички. Погибшего звали Василий.
Потом я взял свою лопатку, соорудил насыпь и обложил ее камнями, чтобы захоронение было видно с дороги
Такое вот приключение, хотите верьте, хотите нет. Мои друзья говорят, что это страшно. Не знаю, мне не очень. Только жаль усопших, которых все забыли.