Жил на свете один кукольник , лучше его не было в мире - умея делать куклы он вдыхал в них частичку своей души , и каждая была по своему прекрасна – уникальна .
Он жил один в маленькой коммунарке , ему удавалось создавать что то прекрасное что прикасаться боязно и продавал их аристократам – но жил бедно отдавая последнее : бездомным то на детали , себе он одежду давно не покупал , ходил он : в поношенных и в дырах штанах которые не перешивал и не раз - все равно порвутся , рубаха совсем прохудилась , обувь рванные колоши . Он был молод но выглядел старше , лицо все в морщинах , сам он худощав , губы молчаливые такое ощущение что он немой , щеки худые , и только глаза они те самые выдавая в нем то что создавая он дарил всем в душе тепло , кисти рук были все из-мозоленные , проколоты до нервов суставы от иголки – но не чувствуя всего этого он творил волшебство .
Как –то идя по набережной он заметил что в далеке бежит девушка которая не похожа на других : фигурка как песочные часы , ножки объёмные как у танцовщиц у которых ноги как волны все заманивая , кисти маленькие хрупкие но даже в них он заметил как взбухли вены даже не зная от чего , плечи широкие красивые , шея так и манила притронуться , губы цвета вишни - а на вкус не зная , носик такой худенький и вверх кончиком , щёки худы аж скулы видны , а глаза как изумруды которые не как не заметить и не забыть , брови как нарисованные , ресницы хлоп – хлоп длинные заманчивые , волосы кудрявые длинные оранжево-огненные так хотелось прикоснуться и почувствовать запах . Она пробежала мимо очень быстро , и взгляд ее был как выстрел он не решился с ней заговорить и тогда тот сорвался с места быстро мчался в свою маленькую коммунарку создавать – творить : чертежи , зарисовки , детали , ткань для платья .
Проходят дни – без-сонные ночи он создал ту – она была как живая также : моргала , качала головой , руки – и кисти были подвижны , и смотря на нее он видел в ней жизнь представляя что она жива он : стал ухаживать , дарить цветы , разговаривать с ней и слышать внутри себя ее , он танцевал с ней вальс . Он на столько ушел в воображение что больше не видел нечего кроме неё , что начал сходил ума , сам с собой разговаривал , что то там орал , бил стены . В те моменты когда такой случай случался с ним была та кукла – она в его же голове : поддерживала , успокаивала его , гладила – обнимала . И как то один пацан зашел к нему что то спросить и увидел эту куклу и затронул её , как он был в ярости чуть не удушил парнишку – его смогли спасти . А кукольника признали невнимяемемым и вообще психопатом так он оказался в психушке , а куклу сожгли на его глаза он видел как она плачет , его крики в тот момент были невыносимы , внутри все порвалось как - струна на скрипке лопнула мелодия жизни и счастья оборвалась .
В белых стенах он не ощущал спокойности , и до сих пор перед его глазами та картина : как на костре горела она . У него были приступы которые только подавляла она , а на нервной почве их стало еще больше , сколько раз он пытался сбежать от туда и каждый раз его ловили и приковывали к кровати ремнями и заливая в рот успокоительное чтоб уснул . Ему казалось что его комната похожа на терму , решетки на окнах , ремни как цепи . Он лишь попросил одного у мед сестры и врача : бумагу и перо , он писал про свою жизнь и все что знал и помнил на этом крошечном листочке , думая что он сможет сжечь а пепел попадет к ней – она прочтет . У него получилось это сделать , и в тот момент когда весь пепел улетел – вдруг полился теплый дождь окутывая его и в тот момент вырос на его глазах цветок который напомнил ему – её . Тот цветок будто был вечен и не вял , кукольник пробыл в психушке до самой старости и умирал . Когда же он в последний раз пытаясь вдохнуть , а выдох уже не получилось , рядом с кроватью на тумбочке в стакане с водой стоял цветок - тогда он а лепестки упали на его подушку и накрыли его лицо как будто прощаясь с ним .