Рано или поздно ты поймёшь, что все мои слова о тебе
Что никто не свил гнезда в сердце моём. Что дом мой помнит тебя, даже не имея в себе ни одной твоей вещи. Что воздух в нём наполнен именем твоим, и ни одна из гостей не смогла выветрить твой аромат из моего мира.
Сколько не скажу, сколько слов не упадёт в тетради, все они – Гимн. У любви должны быть свои песни. У каждой. И мы знаем их и любим, и скорбим по известным возлюбленным, чьи жизни оборвались в свой черёд. Были ли они счастливы? Какая разница, потомки не спросят нас, были ли мы счастливы. Они прочтут мои слова к тебе и станут искать твой образ, но не найдут. Ты – само безмолвие. Ты – тишина. Ты – имярек. Ты – смысл, толкающий моё сердце, каждое утро раскрывающий мои глаза за мгновение до будильника. Возможность услышать эхо твоего лёгкого шага, свет взора твоего, которым ты смотришь на меня, грустная и прекрасная, задумчивая и рассеянная.
Мне приснился сон, что ты курила.
Нервным жестом пачку растерзав.
Сразу как-то строже что ли став?
И облокотившись о перила
ты была чертовски хороша.
В тонких нежных пальцах столбик дыма
вился вкруг красивой кисти. Мимо,
словно жало острое ножа.
Взгляд блуждал по волнам и Нева,
прочертив молочную дорогу,
приглашала для прогулки к Богу,
молчалива, холодна, нема.
Ты курила. Жизнь шагала в ночь,
мимо унося секунд потоки.
Холод утра, гладя твои ноги,
заглянуть под юбку был не прочь.
Мне приснился сон, что ты курила,
грудью обласкав моста перила.
Мне кажется, ты куришь. Закутываясь в дым, ты прячешься от мира, но не от меня. Я вижу тебя сквозь любую преграду. Я слышу твой пульс, едва уловимое биение которого проникает сквозь миры, становится частью меня и я сажусь за стол свой рабочий, открываю тетрадь и на белые листы проливается благодатный дождь моей любви.
Ирония, а кто тут иронично не пожмёт плечами, понятна. Разве возможно, что кто-то любит кого-то целую жизнь? Возможно. Я видел примеры. Я знаю их из личного опыта. Волшебство? Волшебство.
Ныряешь в другого человека, растворяясь в нём, но становясь сильнее, становясь понятнее самому себе. Настоящее волшебство.
Говорят, за каждым мужчиной, достигшим успеха, стоит женщина. А за остальными? Что есть успех? Деньги? Родись в нужной семье, всего-то дел. Положение в обществе? Тоже задача по плечу. Тут мотивация в помощь. А как быть тем кто, обретя любовь, не сдвигает горы денег, не взбирается на Эверест социального успеха? Что же, они ни заслуживают свою женщину, которая станет рядом и чуть сзади, ну или спереди, не важно?
Но вы правы, правы. Не стану спорить. Что же это за любовь, для добычи которой не захочешь выпрыгнуть из штанов и оказаться на верхней ступеньке? И выпрыгивают люди и становятся на эту самую ступеньку. Просто лестницы у всех нас разные. Очень разные.
Все мои слова о тебе. Ты поймёшь это рано или поздно. А может быть, ты это давно уже знаешь?
Что если ты живёшь потому лишь, что знаешь, что тебя любят, что кто-то осторожно, по кирпичику, возводит для тебя Мавзолей Своей Любви.
Не самый плохой из способов остаться в Вечности. Не самый плохой. Итак,..
Вы в вечности, Вы в вечности уже -
не сложным фактом вязи этих ритмов.
Я прописал вас в тайных алгоритмах
красивых слов проявленных в душе.
Вы средь листов, тут Ваш приют навек.
Неувядаемо Вы здесь царите вечно.
И пусть вне строчек время быстротечно,
оно не тронет Ваших нежных век.
Не ляжет сеткою морщин на Ваши руки,
не побледнеют губы в свой черёд.
Средь строчек, так же хладен взоров лёд
дарящий мне переживаний муки.
Запомните, обрушатся мосты,
увянут розы, потемнеет медь,
Но Вам, мой друг, но Вам не постареть,
ведь правила моей игры просты.
Пускай волна веков на мир нахлынет,
Вы в вечности в словах моих отныне.