На житейском простом языке Катюшка – дизайнер в какой-то бельгийско-китайско-швейцарской фирме. Юное-симпатичное существо на длинных ногах в белых кроссовках. А в моём восприятии это – быстрый-игривый солнечный блик Вы помните солнечный блик, читатель? Как детьми мы пытались его поймать, а он – улетал. Он то там, то не там, то везде, то нигде.
Точно так же Катюшка.
Примчалась на красной своей машине. Сумка на чёрном узеньком ремешке, через плечо и - красного цвета. Под цвет машины. Она эту сумку, едва увидев в моём шкафу – ахнула, вскрикнула, чуть не рухнула в обморок с криком: «цвета машины!», и я тут же ей подарила. И она меня обняла. И мы навеки стали друзьями. Дизайнер. Цвет для неё – живое. Как для меня, например, живым является слово. А голос как колокольчик. Позвенела в прихожей. Позвенела в кухне. По квартире разнёсся запах зелени, лета, свежести, мяты, укропа, рецептов. То есть во всю одарила меня подарками из своего дачного огорода. И уже возникла в дверях кабинета. Улыбка. Сияющий взгляд:
- Поехали?
И не успела я рта раскрыть, чтоб узнать, куда это мы поехали, как мы уже мчимся в красной машине, мимо города, мимо леса, мимо озёр, а по дороге я узнаю, что едем - на дачу.
Дача – наследство от дедушки Гриши. Первый год, обретя наследство, Катюшка бульдозером вывозила хлам, сносила всякие закутки-загородки для курочек-кроликов-индюшат, прорывала каналы, врезала трубы, красила всё, что можно покрасить, сажала всякое-разное-эксклюзивное и накрывала его навесом от жаркого-жгучего солнца… Она переделала столько работ, что другая бы надорвалась в стонах… Но это другая. Обыкновенная. А у Катюшки чудесное-редкое качество – влюбляется в результат! Настоящий дизайнер! Сначала нафантазирует, ну, а потом - вперёд и вперёд! Звонкий голос. Сияющий взгляд.
И вот мы на даче.
Не дача, а волшебство!
Пряничный домик из сказки. И сам этот домик, и всё, что вокруг него – забор, колонка, туалетная комната, лестницы и дорожки – создано так изящно-любовно, будто строилось не руками дедушки Гриши, а командой сказочных гномов, старательно подгонявших камушек к камушку.
И всё оказалось так здорово, что я не успела войти, как меня окатило волной горячего восхищения.
Восхищения дедушкой Гришей, создававшим эту дивную сказку.
И, конечно, Катюшкой. Освободившей сказку из плена всякого быта и кроликов-индюшат. Придавшей таланту дедушки блеск и величие.
- Ну и как вам такой источник?!
- А как вам такая лесенка?!
Словом, друзья, я просто не успевала за этим солнечным бликом, перелетавшим с места на место, во мне не хватало внутренней радости восхищаться, ахать, охать, раскидывать руки, гладить ладошкой камень… Я взмолилась передохнуть. И мы, набрав в деревенские кружки холодной, свежей, прозрачной водички, присели на этих чудо-ступеньках и, отпивая глотками этот живительный эликсир, смотрели вокруг и – не могли насмотреться!
А красота, известное дело, возносит тебя на какие-то выси, уносит в самые смелые грёзы. Из земного-тяжёлого человека вдруг превращаешься в райскую птицу, и я уже ощущала, что Катюшка вот-вот разразится чем-то таким каким-то неизъяснимым. И она, оправдав мои ожидания, вдруг жарко провозгласила:
- А я тоже хочу писать книги! Как вы стали писателем?
Поверх большой-неуклюжей кружки на меня воссиял вопросительный взгляд.
- Оч-чень просто! Села за стол и стала писать. Получилась целая книга. А потом уже понесло. По сегодняшний день.
Похоже, она растерялась.
- Но что-то для этого надо было?
- Бумага и ручка.
Недоверчивый взгляд поверх кружки:
- И только?
- И только.
Ещё один – быстрый-внимательный – взгляд:
- А компьютер не подойдёт?
- О, нет! Между рукой и бумагой – живая тайная связь. Чувства просятся на бумагу. Книга – таинственный организм. Строитель внутренних связей. Мудрецы говорят, у Книги в высших мирах – очень высокий корень. Сами буквы, пока их читаешь, говорят мудрецы, считывают тебя и строят твой новый внутренний мир. Теперь представь: если много людей читают одну какую-то умную книгу, а мы в твои годы ждали такую книгу, хватали, читали, влюблялись, спорили, мы были читающим поколением, книга объединяла и создавалось пространство единой внутренней жизни, общество и народ. Компьютер – другая природа, прибежище одиночек…
- Но есть же ещё и соцсети, общение…
- Ну, какое это общение?.. Каждый лезет подпрыгнуть повыше и подмять под себя других, нет связующей нити. А всё дело именно в ней. Для себя одного жить невозможно и скучно, все творцы красоты тянутся к общему, к созидательной связи между людьми Я вот, не знала дедушку Гришу, но. глядя на эту сказку, могу догадаться, что он не любил компьютер… ему каждый камушек надо было потрогать, помять, повертеть, прочувствовать и обдумать… перелить в него себя самого. Иначе бы мы с тобой этот камень не ощутили б.
- Красота спасёт мир?
- Если свяжет людей, то спасёт…
Мы замолчали. Люди разного поколения. Я из породы нищих-читающих. Она – нечитающих, но хорошо упакованных. Знает несколько языков, закрыв глаза, найдёт в компьютере любую программу, а что мир спасёт красота, а не деньги – скорее всего сомневается. Задумчиво чертит кроссовком по камню какие-то знаки, белый кроссовок сияет своей исключительной белизной под ударами жгучего солнца… Тихим голосом уточнила::
- А как красота работает?..
- А возьмём хоть эту минуту… я ощущаю тебя, ты меня, и обе мы чувствуем дедушку Гришу… И это нас возвышает… Не зря мудрецы говорят, что мир спасётся силой объединения, общим движением к красоте.
Она перестала чертить кроссовком и слегка усмехнулась:
- А кто они, мудрецы?
- А те, кто знает всё мироздание, его силу и слабость…
- И писатель знает силу и слабость?
- Иначе он не писатель…
- А вы говорили, писательство – просто… бумага и ручка.
Сказала и – залпом допила воду из кружки.
…Ну, а потом, как положено на всех дачах, мы основательно угостились свежим салатом из самых разнообразных диковинных трав. Весело посмеялись, вспоминая всякие эпизоды из дачной жизни дедушки Гриши и бабушки Лили, какая у них тут велась война между бытом и красотой, и как, обрастая пристройками, кроликами-индюшками, сказка тухла и превращалась в обыкновенную хмурую дачку для спасения живота.
И, пока мы смеялись и ели салат из волшебно пахнущих трав, любимое существо Катюшки – котище Бакс (само собой - Бакс!, каким другим словом можно назвать любимое существо в наш сегодняшний денежный век?) – заняв выгодную позицию на капоте машины, бросал на нас взгляд своих удивительно голубых, но совершенно бандитских глаз.
А потом я уехала.
И привычно засела за письменный стол.
А время от времени до меня доносились слухи об успехах Катюшки в её бельгийско-китайско-швейцарской фирме. Но о книге ни звука. То ли мысль стать писателем в век нечитакющих не увлекла её. То ли не хочется фукать баксы. На бумагу. И ручку.