Осознание беспомощности полезно. Не беспомощность. А осознание беспомощности. В этом - важная разница.
А теперь начну статью.
Когда-то я была совсем маленькая. И у меня была чудная бабушка. Напевала что-то тихонечко, бренчала посудой, ела тихонечко хлебушек за столом на кухонке, ходила в магазин в своем ситцевом платье. И дома было тепло и уютно. Если я спрашивала: "Бабушка, а ты можешь..." бабушка всегда отвечала: "Я всё могу!" Мы хохотали до упаду, потому что "ну как бабушка может все?" - Она спокойненько делала.
Выпрашивала я рассказать истории, и не по одному разу: и как орловских рысаков подобрали - спасли, и как через горы в Крыму ходили друг к другу, и как под диктовку Островского книгу писали... И столько еще всего... Поэты серебряного века или наши советские писатели приходили в жизненных историях... И Гайдар в тапочках в гостинице.. И Цветаева с бидоном молока в Крыму... И многие еще... Я радовалась... и гордилась, конечно. И выпрашивала еще истории. А бабушка шла делать что-то еще... кастрюльками... утюгами... Так я выросла гуманитарием.
Что было спрятано за ее глубокими добрыми глазами... сколько прожитого - это не надо было рассказывать. Мы чувствовали любовь во всем... в воздухе, в предметах. У бабушки практически ничего не было. Пара ситцевых платьев, которые она сшила. Передничек. Пальто. Все предметы были наши... и были - которые вместе с ней делали что-то для нас. Как старый чугунный утюг, как кастрюлька для рисовой каши. Ничего своего, потому что всё были - мы.
Помню, как мы сидели и смотрели на разбитую глиняную сахарницу. Простой глиняный горшочек с голубеньким полосочками... старенькую... И у всех нас в семье было одно. Какая-то боль с пустотой. Мы все чувствовали, какие мы - пустые. Мы не можем восполнить этого человека. И не можем быть хоть немного такими же. Мы - слабее, мелочнее. Мы чувствовали это в этот момент. Все сразу. Сахарница разбилась, и это было почти последнее в нашем доме, что явно о ней напоминало. Это было через несколько лет, как бабушки не стало.
И вы знаете, что произошло? Мы, вроде бы оставаясь такими же, критикуя себя, недовольно глядя на все нами сделанное, все же невероятно хотели быть лучше. И годами продолжали не видеть этого в себе. А затем, теперь, я смотрю на свою маму, на свою сестру - и вижу, да, я снова вижу этот удивительный сильный мир любви. Это - отдающее дарящее добро. Это "все могу", которое родилось из невыносимого состояния собственной пустоты.
"Все в жизни случайно, кроме любви", - как-то сказала я в одной статье. И вот то, что я под этим понимаю:
только любовь имеет те настоящие истоки внутри нас, которые проведут нас по жизни туда, куда мы в действительности хотим.
только любовь не растворится сквозь весь хаос бед и напастей.
И когда кажется, что все разрушено, и - даже последний след от этого утерян,
как наша последняя разбитая сахарница, которую бесполезно было пытаться склеить, и кто-то первый должен поднять руку, чтобы смести осколки,
даже тогда оказывается, что эта пустота и потеря - просто еще невидимое начинание новой любви, но теперь уже - идущей от вас в мир.
Осознание беспомощности - полезно. Мы не вырастем и не изменимся без потерь. Но ведь, правда, не хочется? Хорошо, пока нас согревает тепло. Но ведь и мы должны научиться "вырабатывать" его в себе. Тепло, радость, заботу, любовь. Потому что источник любви, который "все может и не иссякает", должен, наконец, появиться и в нас.
Другие статьи:
Живет один Архангел в туманных облаках...
Радости Вам!
Улыбайтесь, боритесь, и пусть какой-нибудь случайный друг будет рядом)))