Откуда у человека появляется любовь к земле, к тому, что на ней произрастает? Почему для одних земля ассоциируется с грязью, а для других с колыбелью всего живого?
Корни моей любви уходят в далёкое детство. Волею судьбы отца, а он был военнослужащим, до 13 лет я жил в Армении, тогда Армянской ССР. Летом семья отправлялась на родину моих родителей – в Кольчугино, Владимирской области. По прошествии стольких лет все эти поездки слились в одну и в памяти, как в картотеке, лежат картинки-воспоминания о тех волшебных днях 50-х годов.
Вот одна из картинок. Вокзал. Стоянка короткая, перрон низкий, но дедушка встречает нас прямо у вагона и помогает спустить вещи и меня. Огромный чёрный паровоз страшно гудит, весь окутывается паром, красные колёса, размером почти со взрослого человека сначала пробуксовывают, а потом подхватывают состав и вот вагон отдаляется от нас.
Уже темно, и мы по освещённой главной улице города идём от вокзала к дому. Дедушка захватил тележку, на которой обычно возит воду для полива, приторочил к ней наш большой дорожный чемодан (трофейный, немецкий!) и идем мы почти налегке. Вот открывается калитка, перед нами дорожка вдоль дома и первое, что я вижу – ковёр анютиных глазок на земле, бабушка очень любит эти цветы. Вечер, но я различаю все разнообразие их оттенков и чувствую запахи, от которых слегка кружится голова. Мы проходим терраску, сени и здесь уже пахнет яблоками, воском и ещё чем-то, наверное, просто жилищем.
Наконец все сидят за столом, отец и дедушка выпивают армянский коньяк, заблаговременно купленный отцом в Ереване и проделавший путь почти через всю страну. Дедушка нарезает круглый сыр (почему-то запомнился именно такой), а бабушка выставляет на стол огромное блюдо малины и такое же свежего меда (только сегодня качали, - комментирует дедушка). Я насыпаю себе малину в плошку и поливаю сверху мёдом. Это божественно! Кто не пробовал малину с мёдом (как, впрочем, и с молоком), тот не может считаться знатоком русской еды. Ещё на столе большой жёлтый самовар и гора пирогов с ягодами. Около самовара высится сахарная голова и рядом щипцы, но какой тут сахар, когда вдосталь мёда!
Взрослые долго разговаривают, мне это не очень интересно, и уже сквозь сон я слышу бабушкин голос: «А Петя-то уже спит». Меня хотят уложить на диван, но я протестую, хочу на печь. И вот мне помогают подняться на громадную русскую печь, занимающую половину комнаты и я под шорох тараканов проваливаюсь в небытие сна.
Солнечным утром (почему-то в памяти не осталось ни одного дождливого дня!) выхожу во двор. Вижу только бабушку, копошащуюся на грядке с огурцами. «Петя, набери к завтраку малины, а то вчера всю подъели» - говорит она и протягивает кузовок. Я знаю, что малина растет вдоль забора в глубине сада, и пока дойдешь до неё, к тебе обязательно привяжется пчела – дедушка поставил в саду несколько ульев. Видя мою нерешительность и поняв в чем дело, бабушка дает совет не размахивать при ходьбе руками и не трусить. С видом обречённого на казнь я ступаю на тропинку, ведущую к малиннику. Пчёлы стремительно проносятся около меня, но не трогают. Счастливый, что все обошлось, я быстро набираю корзинку ягод и возвращаюсь назад. Но вот я зачем-то пытаюсь отогнать пчелу, севшую на спелую ягоду, и возмездие не заставляет себя долго ждать: противное жужжание в волосах и я получаю болезненный укус в голову. Бабушка что-то делает с моей раной, наверное, вытаскивает жало, и мне уже легче.
Я подхожу к забору, отделяющему наш сад от соседского, и замечаю на земле огромные, красные в полоску яблоки, они действительно огромные, я еле удерживаю яблоко в ладони. Радостно зову бабушку, чтобы она порадовалась вместе со мной, но бабушка, поахав на такую красоту, начинает перебрасывать яблоки через забор.
- Ты что делаешь, ведь это наши яблоки, они на нашей земле лежат, - чуть не плача кричу я.
- А ты посмотри, откуда они упали, - спокойно отвечает она и показывает на ветку соседской яблони, склонившейся над забором.
- Все равно они наши, и никто не увидит, если я их соберу, - не успокаиваюсь я.
- Боженька все видит, а вот и твои родители пришли, - и я, забыв про яблоки, мчусь к маме и папе. Они идут ко мне навстречу такие молодые, красивые и пахнет от них свежестью летнего утра.
- А мы на речке были, искупались. Хотели тебя взять с собой, но уж больно крепко ты спал.
Я хотел обидеться, но не смог, а отец взял меня на руки и стал подбрасывать высоко-высоко, а я все кричал: «Выше! Выше!»
Вот такое получилось эссе - воспоминание о детстве.