Вы помните, прошлый раз я расказывал о моей первой попытке устроиться на работу в Ираиле:
Как скромный человек, я начал свою рабочую карьеру с самых низов, соглашаясь на то, что дают. А предлагали главным образом уборку помещений. Там всегда ощущалась (да и до сих пор ощущается) нехватка персонала. Единственное отличие, что 20 лет назад в этой сфере работали исключительно русскоязычные, а теперь суданцы и эритрейцы. Кто будет работать, когда и суданцы облагородятся и начнут нос задирать - одному только Богу известно.
Мое очередное место работы
Так вот, пошел я, значицца,в следующее рекрутинговое агенство, а там сразу оценили, каким ценным работником я могу быть, и направили работать не абы куда, а в пятизвездочную гостиницу "Нилтон". Вот вы наверное, думаете: чем выше уровень гостиницы, тем лучше там работать. А вот и не так. Чем круче гостиница, тем выше там производительность труда. А проще говоря, тем больше они гоняют работников и тем больше требуют за ту же зарплату. Поэтому В Хилтоне мой рабочий день был расписан по минутам: в 13:30 я убирался в ресторанчике на втором этаже, а в 14:00 уже должен был убираться на двенадцатом. И так все 9 часов, перебегая с этажа на этаж, без перекуров и возможности перевести дух. Одно только хорошо: кормили как следует. Разнообразно и обильно, но без возможности что то забрать домой. На выходе сумки проверяли, и если находили хотя бы яблоко, делали неприятности. Потому еду можно было уносить только у себя в животе, что мы все и делали. А так работа стандартная: моешь полы, оттираешь стены, убираешь туалеты (прикиньте, да), натираешь до блеска лифты. Для постояльцев ты абсолютно прозрачен. Я и по себе замечаю, что когда я отдыхаю за границей, я абсолютно не замечаю обслуживающий персонал. А уж в Хилтоне постояльцы и подавно имеют право: за те деньги, что они платят, можно в Бангладеш семью год содержать.
Мой коллектив.
Kак вы догадываетесь, коллектив мой, человек пятнадцать-двадцать численностью, был преимущественно русскоязычным. Правда, тех, для кого русский был единственным родным языком, было немного: бывший главный инженер какого то российского электронного завода, сисадмин из Питера да инженер из Ташкента. Остальные были бухарцами. Кто они такие, эти бухарцы и где эта самая Бухара находится, до сих пор ни имею не малейшего понятия. Люди как люди: необразованные сильно примитивные (как впрочем, и везде), образованные более похожи на людей. Что меня поначалу поразило, это как они приветствовали друг друга. Поутру они похлопывали друг друга по плечу и говорили: "брат, я твой рот имел". При этом они смеялись и искренне были рады друг друга видеть. За столом они обязательно должны были обязательно насыпать кому нибудь в кофе соли, так что зевать за обедом было нельзя. Все их разговоры были исключительно ниже пояса, да и место работы как место отдыха для небедных людей, всегда давало к этому повод. Постоянно ходили байки о богатой постоялице, которая платит деньги парням за утехи. Да и что тут греха таить, богатые зарубежные женщины вдалеке от дома позволяли себе гораздо больше, чем могли бы позволить себе дома.
Поэтому молодые парни часто чувствовали на себе ненавязчивое внимание зрелых женщин. И не только женщин. Мужчины были куда более навязчивы. И если парней подобное внимание просто раздражало, представляю, как чувствовали себя симпатичные горничные: ведь жалобу на гостя никто не примет, в итоге сама же останешься виновата.
Неприятные случаи на работе
Был у меня там один неприятный случай: убирался я в мужском туалете, и пристал ко мне противный, склизкий такой старикашка: хочешь, говорит, сто долларов заработать? Я говорю - "Нет, спасибо", и вышёл. Рассказал за обедом бухарским, а они мне - "Что, даже не спросил, что нужно делать?"
- "Ежу понятно, что не спросил", - отвечаю, - "Оно мне надо". Они все дружно пожали плечами, а один, самый старый и опытный, осуждающе произнес: "Вот что сначит молодежь - ни ипотеки, ни семьи. На всё наплевать". На что самый шустрый и приблатненый ответил: - "Если бы надо было, я бы этому старикану и вдул. Деньги есть деньги".
А дедульку этого склизкого я ещё не раз в лобби встречал: он всегда улыбался во все свои 34 вставных зуба и махал мне рукой как старому знакомому.
Другой раз начальница пыталась ко мне пристать: стращнющая баба лет пятидесяти. Я как-то лестницу домывал, и она скачет.
- Не подскользнись, - говорю ей. - Мокро тут.
А она опа и руку мою в свои ладони берёт. Я руку свою быстренько вырвал, вижу: обиделась. Повернулась и гордо назад ускакала. Потом всё время сквозь меня смотрела: типа ранил я её женские чуйства. Ну, понятное дело, рассказал я эту историю бухарцам за столом, как у нас в коллективе принято было.
- Правильно сделал, - говорят. - Страшная женщина. У неё на груди волосы растут.
Я, честно говоря, так и не понял: шутили ли они так, или правда у неё на груди волосы росли.
Так и проработал я в этом декадентском стиле почти год, пока не решил, что пришла пора идти учиться. И вроде так себе работа была, а до сих пор вспоминается с улыбкой.