Свои заметки о Геннадии Ёмкине и его стихах я начну с одного из его «программных» стихотворений:
ЗЕМНОЕ РЕМЕСЛО
Я рос, как злак и сорная трава,
Сквозь дёрн, сквозь камень корни проникали.
И потому тяжёлые слова
Мою гортань с рожденья напитали.
Я, так считаю, в жизни повезло –
(Хотя и небо высотой манило)
Меня вскормила истинная сила.
И я земное славлю ремесло,
Давно и крепко веря, навсегда,
Как в истину, что есть вода и пламень,
Что землю держат хлеб и лебеда,
И ремесло, тяжёлое, как камень.
Живите так и вы, мои слова!
В корнях своих упорство находите,
Как злаки или сорная трава…
Я верю вам. И вы не подведите!
Зримо, точно и бесповоротно сказано здесь о самом главном: слова – как просит поэт, как верит – не подводят его…
Здесь, между прочим, слышится мне и перекличка с одним из любимых поэтов Геннадия Ёмкина (да и многих, многих) – Николаем Рубцовым. Помните у Рубцова:
Брал человек
Холодный мертвый камень,
По искре высекал
Из камня пламень.
Твоя судьба
Не менее сурова —
Вот так же высекать
Огонь из слова!..
Или ещё у Ёмкина: «… //Но я в огне услышу Слово, //Увижу Слово сквозь огонь! //Его достану, как основу //Поди-ка, это Слово тронь…»
Огонь из слова у Рубцова, слово из огня у Ёмкина – вновь поэтическая перекличка. Но это не подражание, а свой, глубокий (огненный!) образ…
Вот из этого отношения к данному Богом таланту (а именно так понимает его сам поэт) исходит всё, что пишет Геннадий Ёмкин.
…
Я не помню момент нашего знакомства. И знакомы-то мы лишь заочно. Знаю о Геннадии Ёмкине лишь то, что указано в предисловиях его книг, что понял из его стихов, и то очень немногое, что сам он рассказал мне о себе в коротких письмах… Он родился в 1961 году. После школы окончил педучилище (физкультура), педагогический институт (биология и химия). Служил в армии (часть службы – в Афганистане). Работал инструктором по спорту, педагогом в школе, лаборантом и инженером в НИИ, кочегаром, был предпринимателем… Печатался сначала в районных и областных газетах, а потом и во всероссийских газетах, журналах, альманахах, автор нескольких поэтических книг… Да, едва ли не главное – родом он с нижегородчины, из города Сарова. Места куда как значимые для России: тут и пушкинское Болдино рядом, и Серафим Саровский – вечное напоминанием о вечном, и глубочайшие мирные крестьянские традиции, и память о народном ополчении Минина и Пожарского…
«Почему я поэт? Потому что у меня есть родина», - так, кажется, говорил Есенин (ещё один любимый поэт Геннадия Ёмкина и всей России). Так он за всех поэтов сказал. Всякий поэт потому и поэт, что есть у него родина (и Родина), которую он воспевает… Так и у Ёмкина.
… А казалось бы – речка да лес,
Куличок на излучине вроде бы…
Свет неярких осенних небес…
Отними – не останется Родины.
Вот так признаётся в любви своей к своей «малой» и большой Родине поэт. А вместе с ним и читатель…
Но ещё несколько слов о биографии, в общем-то, обычной и типичной. Детство, учёба, армия, Афганистан, трудовой путь от инструктора по спорту, через лаборанта до кочегара и предпринимателя: 80-е – 90-е годы как на ладони. Время переломное, время смутное…
От своей земли со всеми её песнями, сказками, стихами, в своём времени, и во всей русской истории и формировался поэт Геннадий Ёмкин. И всё это есть в его стихах.
Я не помню и момент первого чтения стихов Ёмкина… Но не заметить поэзию Геннадия Ёмкина, если интересуешься современной русской поэзией, следишь за публикациями стихов «бумажных» и электронных журналах – невозможно. И не потому, что Ёмкин много публикуется (не очень много), а потому что стихи хорошие.
Поэтому я с удовольствием публиковал стихи Геннадия и в газете, которую редактировал сам – «Литературный маяк».
А потом уже и его сборники по почте получил и ещё больше порадовался знакомству.
И как не поделиться с друзьями, читателями вот таким, например, стихотворением:
СЛИВЫ
Август.
Сливы стали сизыми,
Отливают перламутром.
Осень первыми капризами
Очаровывает утра,
То вздохнёт прохладой ранней,
То грибным туманом радует.
И от этого дыханья
Сливы
Падают…
И падают…
Я и делюсь…
И сейчас, в августе, перечитывая это стихотворение, радуюсь вместе с поэтом грибному туману; и падают от чьего-то дыхания спелые яблоки и сливы…
Листаю страницы его книг, и хочется тут же поделиться и этим стихотворением и этим…
Ну вот – чудесно же!..
ГРУЗДЬ
Под ногами – хрусть!
Наклонился – груздь…
Раскрошилось тело,
Смята бахрома…
Вот какое дело,
Осень-хохлома!
Я обломки белые
Отряхну с руки.
Что же вы наделали,
Братцы - сапоги?!
Вы давайте, сапоги,
Пристальней смотрите!
Вы давайте, сапоги,
Бережней ходите!
Чтобы новый белый груздь
Не вдавили в землю – хрусть!
Вытру млечный сок с руки –
Вот уж незадача!
Друг на друга сапоги
Смотрят чуть не плача…
Да, конечно, вспоминается опять Рубцов: «Сапоги мои скрип да скрип под берёзами, сапоги мои скрип да скрип под осинами…»
Но, как заядлый грибник буду теперь и эти строчки повторять: «Вы давайте, сапоги, Пристальней смотрите! Вы давайте, сапоги, Бережней ходите!..» Сколько в них, действительной для всякого грибника правды, и сколько мягкого юмора, и сколько счастья общения с родимым грибным лесом…
Но близость к природе – это не только грибные и прочие радости, это и ощущение Высшего присутствия:
***
Сентябрь.
Не сильные, грибные
Дожди идут об эту пору.
Редеют кроны проливные,
Еще притягивая взоры.
Сквозь тучи,
Хрупок каждый, тонок,
Пробьются редкие лучи.
И, как застенчивый ребёнок,
Природа мудрая молчит.
И мне молчанье станет в счёт.
Оно сродни молитве в храме.
А то, что по щекам течёт –
Не объясняется словами.
Учусь молчанию листа.
Внимаю таинству долины,
Где вспыхнул каждый куст рябины
Библейской раною Христа.
Так и живёт поэт: учась молчанию листа…
Чтобы после этого молчания сказать точное, честное слово… Например, такое:
… О, счастье русское!..
Эпоха!
Ты счастье русское не тронь!
Когда с ладони на ладонь
И скачет, и парит картоха!
Обшелушу мундирчик ей…
Макну заместо соли в звёзды…
Ещё бы в подполе груздей
Достать,
Да ладно,
Нынче поздно…
Замкну плотнее на ночь дверь,
Да в печь полешечков подброшу,
И стану думать о хорошем …
О чём же думать мне теперь...
…
У каждого истинного поэта есть хорошие стихи о любви. Есть они и у Геннадия Ёмкина:
… Сиренью пахло…
Боже мой!
Ты помнишь тот пьянящий запах?
Я, словно зверь на мягких лапах,
Прокрадывался за тобой.
Но каждый вечер в тишине
Ты так поспешно проходила,
Что только утром находила
Букет сирени на окне…
…
И каждый же истинный поэт живёт с ощущением времени, истории, вечности.
И стрела времени не обошла сердце поэта Геннадия Ёмкина, как не обходили стрелы да пули сердца наших предков…
***
Из глубины веков одна
Стрела летела.
Она пронзила времена
И все пределы.
От крови чёрною была
По всем законам.
Она сквозь многие тела
Прошла со стоном.
Звенела кронам и корням -
Какая сила !
Я к ней шагнул - она меня
Насквозь пронзила.
Теперь сокрытые пути
И тайны знаю.
О том поёт в моей груди
Дыра сквозная!
И с этой силою мне жить.
Но даже с Богом -
Лишь о немногом говорить,
... молчать о многом.
Да никуда не денешься – мы русские и:
Эти древние корни славянства
Глубоко и широко легли.
Корни крепко сжимают пространство,
Что до сих окрестить не смогли…
<…>
Ты попробуй пройди без крика
По долине и по горе,
Если в полночь дубы со скрипом
Проворачивает в коре.
И трепещет окрестная местность
Ожидая, что там и тут
Корни вынырнут на поверхность
И опять глубоко нырнут.
Именно эти корни и не дают нам упасть под ураганами времени.
И уже неизвестные русские солдаты иного времени говорят нам, нынешним:
«… Мы принесли с войны тот пламень,
Не раз погибшие в бою,
Мы говорим вам через камень:
- Все неизвестные в строю!
Никто не мнит себя героем,
Но если надо, то опять
Мы из-под камня выйдем строем -
На рубежах своих стоять.
Чтоб никогда под мирным небом
Никто! (Вы слышите меня?!)
Солдатом неизвестным не был
И не принёс с войны огня».
А отвечают им «бронзовые мальчики Афганистана:
Нас никто не неволил
Ни на много, на мало.
Просто Родина с болью
Слово «надо» сказала.
Это уже о себе и своих товарищах Геннадий Ёмкин сказал…
Но вот человек видевший войну, державший в руках боевое оружие, пишет:
ГЛУХАРЬ
Я лишь однажды слышал глухаря.
Я глухаря увидел на охоте.
Всё было, как учили егеря.
И палец лёг ласкать курок на взводе.
Брусника прошлогодняя краснела.
И бровь зарёй легла на птичий глаз.
Я это видел в прорези прицела.
Я эту прорезь видел много раз…
А птица била крыльями о мох
И песнею выпячивала шею!
Как хорошо…
Что выстрелить не смог,
Я в птицу почему - то не умею…
Как это тоже по-нашему… Нет, не прав был нижегородский земляк Ёмкина Максим Горький и жалость не унижает человека… Жалость возвышает человека – ибо она есть любовь.
И уже жалеет человек не птицу, а человека. Не отводит глаза от дня сегодняшнего. Ведь и сегодня, как, может, никогда ранее: от тюрьма да от сумы зарекаться не стоит…
СНЕГИРИ
«Гражданин, снимите шляпу..».
Николай Рубцов
Утром в парке тихо-тихо,
Свет, снежинки, снегири...
Словно здесь не бродит лихо
По тропинкам до зари.
Всё – одна большая ложь!
Ночью темною, без крика,
На скамейке умер бомж –
Гражданин страны великой.
На руке его культяпой
Выпавший не тает снег.
Гражданин! Снимите шляпу –
Умер русский человек…
На скамеечке своей
Он нужды ни в чём не знает.
И душа его летает
Среди красных снегирей.
…
Поэзия – земное ремесло поэта. Простое ремесло, как просто всё «земное», близкое и непостижимое, как всё дарованное судьбой или Богом…
***
Дай мне, Господи, Слово
Всех времён и сторон,
Что ложится в основу,
Словно в колокол звон.
Сокровенным помилуй
Из Небесной Горсти –
Дай мне, Господи, силу -
В Слове силу нести.
Чтобы, слыша то Слово,
Зашептались века :
– Слышишь, брат, из какого
Донеслось далека…
Слышу, брат, слышу…