"Войну я тогда возненавидел....
В больничном подвале, в Грозном, где одуревшие от недосыпа и криков раненых несколько хирургов и медсестер, вливая медицинский спирт в черные пасти солдат, на плащ-палатках резали, кромсали порванные конечности и животы...
Подошел ко мне десантник и шепотом: "Брат помирает, Вас просит..".
Пробираясь к выходу, заваленному носилками с ранеными, по скользким от грязи и крови ступеням, вижу у дверей лежащего молодого парня, уже белого от потери крови, с оторванными ногами.
Он смотрел на меня и, превозмогая боль, застенчиво, как бы извиняясь: "Спойте "Осень", пожалуйста, я на выпускном в школе ее недавно слушал... ". Сглатывая все дерьмо, что у меня накопилось, я пел.. пел....
К концу третьего куплета он умер...
Вглядываясь в его юное, с пушком на губах лицо, я думал… и ненавидел всю эту кремлевскую сволочь, пославшую его, восемнадцатилетнего, необстрелянного пацана, умирать..."
