Малюсенькая глава 27
Михаил сидел за своим столом, в своем кабинете. В этой вселенной, журнал «Рупор» занимал много жилого пространства и почти у каждого пишущего работника имелся свой отдельный уголок. Слава богу, никто не претендовал на рубрику, Инна Васильевна была помощником главного редактора, и как понял Михаил, здесь её уважали.
Михаил думал над новым текстом, с чего начать писать очерк, журналист не знал. Вдохновение пока гуляло где-то далеко. На столе стояла кружка с веселым жирафом, а рядом улыбался китайский болванчик. Стук в дверь прервал мысли Михаила.
— Да, входите!
— Михель! Здорова! – в дверях стоял Илларион в синем халате грузчика, наверно креативил. Шевелюра и борода творчески торчали во все стороны.
— Здорова, Ларик! – заулыбался Михаил.
— Ну? Что?.. – оглянувшись назад, Илларион закрыл за собой дверь и раскрыл халат, показывая торчащую из-под ремня бутылку вина, — …пропустим по одной, наполним жилы смыслом?
— Ларик, дорогой, только не сегодня... – Как было приятно осознавать, что хоть что-то в этом мире осталось неизменным. Хотелось обнять Иллариона, но такой порыв бы друг не понял.
— Как хотите сударь… — обиделся поэт, демонстративно запахивая халат, — было бы предложено…
После чего, Илларион удалился в поисках собутыльника, и неожиданно вдохновение накрыло Михаила. Журналист стал выводить текст на мониторе:
«Ровно в одиннадцать утра из подъезда дома 15 по улице Пионерской, вышел молодой человек лет двадцати опрятной внешности. Поплотнее приткнув шарф под курткой, он нервно оглянулся по сторонам и быстрой походкой пошел прочь от дома. Женщина, сидящая на скамье у песочницы, внимательно проводила взглядом молодого человека, но подбежавшая маленькая дочка отвлекла внимание и лишь через час после начавшей свистопляски она…»
Эпилог
Шесть картин были обвёрнуты пергаментной бумагой. Почти сто лет они не видели света, занимая место в хранилище банка. На них, снизу на полотне, размашистым почерком были нанесены подписи: «Hitler». Последнее напоминание этого, так и не пробудившегося Зверя. Остальные картины были сожжены в 1919 году человеком, канувшем в вечность, или в прошлое… очень далёкое прошлое.
Всё будет хорошо, мои дорогие!
2016-07-25