Итак, после аварии с коровой и пребывания в грязном госпитале, мы мчали в неизвестном направлении в вечеряющей Индии. Пустынная дорогая, радовавшая глаз днём, превратилась в пугающее ничего, в котором даже и не пахло отелями, да и вообще признаками цивилизации...
Начался дождь, холодный и плотный от капель. Мы неслись по темной и сырой дороге, кутаясь в тоненький спальник, который то и дело норовил повторить судьбу шарфика и замотаться в колесо. От дождя бинты на ранах намокли, частично размотались и колошматили по больному в порывах встречного ветра. Фуры, имеющие в Индии приоритет на дорогах, окружали нас в плотном потоке, дождь косил воздух перед самым носом, а я ощущала кожей, насколько далеко от дома мы находимся. Одно неверное движение на скользкой дороге, и грузовик позади нас с радостью впечатает в асфальт туловища двух русских. И никто. никогда. НИКОГДА. не сможет нас найти в кювете индийского захолустья.
Вдруг из темноты показались скромные огоньки придорожного кафе — мы словно оазис увидели в пустыне, после недели без воды (хотя воды по иронии было больше чем нужно). Мокрые, ободранные и уставшие мы зашли внутрь. Ну как внутрь — скорее под навес из веток, под которым расположились отдыхающие водители, индус, готовящий лепешки и массалла-ти (это такой крепкий сладкий чай с молоком и специями. Позже, в Зимбабве мы гостили у индийской семьи. Они нам поведали, что в Индии обычный черный чай пьют только бедняки и выпавшие из социума элементы, мол нормальный чай должен быть с молоком). Усевшись за бамбуковый столик, мы с жадностью принялись уплетать лепешки и пытаться придумать, что делать дальше.
Десятки глаз наблюдали за нами из сумерек и пытались понять что к чему. Раны пылали огнем, засыхая на сгибах и треском разрывались вновь до крови, когда мы начинали двигаться. Густой темнотой и стеной дождя ждал нас вечер и мы решили, что продолжать путь подобным образом стало слишком опасно. Попытались узнать у водителей, готовы ли они взять нас с мотоциклом в кузов и доставить в Дели. Кто-то не понимал английского, кто-то стал называть заоблачные цены в десятки тысяч рупий, кто-то предлагал вызвать такси (которое тоже заломило цену). Мы решили пойти ва-банк и стали тормозить грузовики прямо на дороге. В кабине как правило было уже битком, но нас это не смущало. Смущало то, что индусы даже хотели нам помочь, но не могли: большинство кузовов было опечатано цепями. Видимо доверительные отношения между заказчиком и перевозчиком установились уже давно в этой стране.
Устав от бесполезных попыток уехать, мы вернулись в кафе и заказали новую порцию лепешек. В этот момент под навес шагнули трое полицейских — красивые, подтянутые, усатые. Я решила испробовать все варианты и бросилась на переговоры со стражами порядка. Полицейские не будь дураками, предложили помочь. Только помимо заоблачной суммы для водителя, надо было бы заплатить «скромную» комиссию и им. От представленной картины упало забрало на моем воображаемом шлеме и дальнейший монолог перед усатыми копами можно смело запикивать. Никогда бы в дальнейшем не решилась я повторить подобное, но в тот день невидимые силы проснулись во мне.
После произнесенной речи оставаться под одной крышей со зрителями было довольно опасно, так что нам пришлось выйти с гордо поднятыми головами (и ватными ногами), сесть на свой байк и отправиться дальше, в поисках другого пристанища. Но как назло, ничего по дороге не попадалось. Судя по карте мы умудрились пропустить поворот на какой-то город, затем проехали одну придорожную кафешку, другую. Когда мне начало казаться, что Виталик в сговоре с Шивой и нарочно не останавливается, показалась еще одна забегаловка у дороги и я яростно стала лупить по его по спине, чтоб он тормозил.
Мотоцикл не успел путем остановится, как наш великий и всепоглощающий скандал начался. Мы орали друг на друга, пытаясь справиться с болью и разочарованием, мы пихали друг друга и обвиняли в случившемся. Хозяин забегаловки попытавшийся в начале сказать, что он уже закрывается, не решился отказывать нам — разъяренным, раненым и вымотанным Индией. Он быстренько притащил две кушетки, поставил их в глубине под навесом, притащил какой-то крем для наших ран и принялся за уборку под орущую из телевизору музыку. Пытаясь укрыться от мух и поспать, мы проворочались на кушетках до утра: уснуть почти не удалось, ибо не было такого положения тела, в котором хотя бы одна рана не касалась бы чего-нибудь.
Казалось, что эта боль не кончится никогда. Когда рассвело, хозяин-индус приготовил чай и сообщил, что через несколько часов поедет его знакомый в Дели и сможет забрать нас с собой. Мы решились ждать, но как оказалось бесполезно — в Индии порожняком ходить не принято и знакомый уже забил под завязку кузовок своего авто всяким скарбом, и нас с мото-другом места уже не было. Тогда мы решили продолжить путь самостоятельно, но как только мы выехали на дорогу, дождь зарядил с еще большей силой.
Пошел второй день выживания в глуши и попыток добраться до цивилизации. Мы свернули в первое попавшееся здание: это оказался весовой пункт тире дом индийской семьи. Глава семейства контролирует грузовые машины, а жена с детьми занимается своими делами в соседней комнате. Они молча разрешили переждать дождь у них, но жена и дети так сильно кашляли, что мы решили не проверять карму в очередной раз и удалиться.
Потеряв уже счет времени и падающей с неба воде, мы таки добрались до какой-то деревни, где нашли парнишку на маленьком грузовичке, готового отвезти нас в Дели за 5000 рупий (тогда около 5000 рублей). Не успели мы моргнуть глазом, как в кабину стали усаживаться его друзья, которые решили войти в состав всей делегации, но моего взгляда и Виталиного протяжного ноу-ноу хватило, чтоб из толпы друзей остался один и тот поехал в кузове. До Дели было километров двести и мы рассчитывали попасть в столицу до темноты, чтоб не плутать по её лабиринтам, подвергая себя и других очередным приключениям.
Потеряв уже счет времени и падающей с неба воде, мы таки добрались до какой-то деревни, где нашли парнишку на маленьком грузовичке, готового отвезти нас в Дели за 5000 рупий (тогда около 5000 р. Не успели мы моргнуть глазом, как в кабину стали усаживаться его друзья, которые решили войти в состав всей делегации, но моего взгляда и Виталиного протяжного ноу-ноу хватило, чтоб из толпы друзей остался один и тот поехал в кузове. До Дели было километров двести и мы рассчитывали попасть в столицу до темноты, чтоб не плутать по её лабиринтам, подвергая себя и других очередным приключениям. нем. Наши стоны могла заглушить только индийская попса, орущая на всю катушку в маленьком грузовичке, доставляющем нас в точку начала всех приключений.
Спустя полдня мы какое как дотащились до пригорода Дели. Водитель объяснил, что дальше не поедет и стал радостно ждать денег. Виталик пошел вытаскивать байк, а я занялась финансовыми вопросами. Естественно о снижении цены за простой и недовоз до города он и слышать не хотел, громко ругался, кричал и вообще показал, что не такие уж индусы и идеальные, а то я искренне начала верить, что они пукают бабочками и никогда не унывают. Вокруг нас собралась толпа зевак и я даже начала подозревать, что они могут встать на его сторону и разобраться с нами по-взрослому. Ну как минимум злосчастный байк Виталик вытащить в одиночку не мог, а помогать ему никто не спешил. Потом всё же нашлись те, кто встали и на нашу сторону, мотоцикл благополучно коснулся земли, деньги были вручены (на тысячу меньше), и мы погнали искать свой хостел, не имея ни карты, ни навигатора, ни малейшего пред- ставления куда ехать.
Спустя час плутаний, сходя с ума от пылающих йодом ран, мы додумались нанять таксиста, который показал нам дорогу. Я села в его зеленый тук-тук, а Виталик ехал следом. Сердце замирало на каждом повороте и светофоре, когда тусклый фонарик на байке начинал отставать от снующего в общем потоке такси. Когда вдалеке показались огни нашей шумной улицы Мэйн Базар, слезы счастья и облегчения выступили, кажется, даже у таксиста. Мы припарковали байк у хостела и поспешили в объятия нашего администратора, который, выпучив глаза и все время извиняясь за случившееся, спешил открыть нам свободный номер и договориться с тараканами о тишине хотя бы на сегодня. Оказавшись в номере, первое, что мы бросились делать — отмачивать свои раны от йодово-адовой мази и потрепавшихся черных бинтов.
Надо отметить, что сделать это в индийском санузле не очень удобно с учетом пространства и отсутствия чистых емкостей. Спустя пару часов стонов, слёз и проклятий бинты были сняты, но самочувствие улучшаться не собиралось. Организмы расслабились после пережитых опасностей, синхронно поднялась температура у обоих и мы окончательно расклеились. Какая-то частица разума подсказала, что госпиталь было бы неплохо всё же посетить. Сердобольный администратор быстро нашел нам рикшу на улице, и тот, потея и пыхтя, собирая все камни и кочки, повез нас в госпиталь. Эта дорога до соседнего квартала показалась нам более долгой, чем весь путь до Дели.
Территория госпиталя предстала перед нами во всей своей красоте: там и тут на полу и земле лежали люди в ожидании своей очереди. Врач вел прием прямо в коридоре, в окружении пациентов и ставил диагноз с ходу, быстро и на глаз. Выслушав нашу историю, врач предложил сделать укол антибиотиков и проводил нас в процедурную. Десятки любопытных глаз наблюдали из коридора как двум белым туристам вкалывают что-то в плечо, а мы молились, чтобы стерильность иголки была действительной, а не кажущейся. Напоследок врач протянул Витале таблетки, произнеся снова загадочное «это от боли» и отпустил нас, не взяв ни рупии. До хостела мы доковыляли пешком, выпили чаю с лаймом и уснули крепким сном.
После сумасшедших суток выживания на мотоцикле нам бы следовало спать до обеда и набираться сил, но в Дели всё просыпается с рассветом и шансов прослыть засоней маловато. За ночь раны снова успели высохнуть, так что первые утренние шаги до туалета заведомо были обречены на боль и страдания. Тем не менее, унывать было некогда — у нас оставалось еще несколько дней до конца отпуска, садиться опять на мотоцикл не было особого желания, так что в наших головах созрел дерзкий план вернуть его раньше срока, забрать залог и паспорт Виталика (что еще важнее) и махнуть на поезде на север, в Ришикеш — мировую столицу йоги.
Позавтракав на скорую руку, прикупив первые попавшиеся сандалии взамен порванным в аварии, мы отправились к владельцу мотоциклов. Самого дядьки, с которым мы имели дело, на месте не было, так что пришлось вести переговоры с его братом. И в принципе мы отдавали себе отчет, что его никак не должно волновать наше желание вернуть байк раньше срока, но когда братец заявил, что небольшую погнутую пипку (правда не знаю что это;) возле педали стоит поменять много- много тысяч рупий и он их непременно вычтет из залога (от которого почти ничего не останется, а это 15000 рупий), то вся боль и злость последних дней всплыла в моей женской натуре за доли секунды.
Вспомнились усатые полицейские,наглые таксисты, дождь и замотанный в колесо шарф, проблемы с ночлегом из-за паспорта, голод, усталость, дождь, раны, несправедливость всего мира сосредоточилась во мне тогда и на братце-то я и сорвалась. Как мы ругались слышно было, пожалуй на весь Дели. Муж мой, Виталик, благоразумно дал мне бразды в руки и решил не вмешиваться, зорко наблюдая за тем, чтобы индус не перешел границ или не разозлился на меня окончательно. К нашему удивлению, спустя полчаса и пару звонков брату, сопротивление было сломано, паспорт и залог получены, а из трех лишних дней, деньги за два тоже были возвращены. За третий день деньги пошли на оплату ремонта пипки (которую наверняка сняли умелыми индийскими руками, пристучали молоточком и прикрутили обратно, не вызывая профессиональных ремонтников уровня Кришны). Слабо веря своей удаче, мы решили не задерживаться долго на мотоциклетной улице, дабы ошарашенные владельцы не передумали, и схватив отвоеванное, помчались восвояси. Но и это был не конец.