Никогда не любила послевкусие дождя... остаётся своеобразный приторно - сладкий веер запахов. Словно мелодия, разливающаяся по всей только что промокшей земле.
Детство. Смотрю в окно. Люблю сочинять разные небылицы во время дождя, переписывать старые сказки и мечтать, погрузившись в глубину своего воображения..
Cтановишься взрослее. Этот миг стихии уходит в небытие, словно живешь по расписанию. Ничего не ждёшь, готов к любому развитию события и бежишь за недосягаемым.
Может стоит остановиться и почувствовать? Стоп. Колесо, в котором бежал неумолимый хомячок, резко остановилось. Он в первый раз взглянул на этот мир широко раскрытыми глазами, которые буквально секунды назад были слепыми и углубившимися в пустоту улетающего мига.
Хочу остановиться так же, как и этот хомяк, вдруг подумавший о смысле жизни. Мой стоп. Тишина... только где-то в мыслях создаётся вальс ветра, цветов и мимолетного дождя. Дождь тоже нажал на стоп. Все замерло. И только послевкусие дождя напоминало о бегстве жизни.