Глухой звук мягких тапочек о половые доски пробивается сквозь твой мирный сон и аккуратно будит тебя по мере своего приближения. Но ты не спешишь открывать глаза. Это не так важно, как шум листвы в дали, как стрекотание сверчков, как ощущения тепла от шерстяного пледа на плечах и груди, как легкий морозец в волосах и лодыжках, как свежий прохладный воздух, вдыхая который, ты чувствуешь как покалывают губы, а выдыхая, как остаётся лёгкий пар на кончике носа. Шаги в какой-то момент становятся такими, что сразу понятна близость этих ног в тапочках. Пара секунд и лёгкий звон металла о фарфор заставляет уголки твоих губ немного приподняться.
"Травяной с мёдом" - звучит откуда-то сбоку.
Ты поднимаешь плечи и вжимаешь в них голову, собирая плед у подмёрзшего носика. Немного трёшь его кончик о шершавый плед и расслабляешь всё тело, откидываясь на спинку, которая проваливается назад, но подхватывает тебя и скрипом дерева о дерево и уносит вперёд. Так повторяется ещё полминуты, в которые воздух проносится то назад, то вперед, шурша в твоих ушах вместе с далёкими листьями. Но качалка останавливается, и ты решаешь открыть глаза. Вид далёкого горизонта, уходящего через ровное поле и бескрайнее озеро, притягивает всё твоё внимание. Ты ещё успеваешь пронаблюдать, как последний сантиметр оранжевого солнца погружается в озеро, оставляя на нём длинную дорогу, по которой кажется можно дойти до него самого и погладить его мягкую оранжевую шерсть. Но дорога скрывается вместе с солнцем в глади воды и оставляется тебя наедине с васильковым небом, ароматным травяным чаем и всепроникающим шумом листвы