Она сама себе писала письма,
Мол, «Здравствуй, мама, пишет твой сынок,
Люблю тебя, с тобой душа и мысли,
Но извини, приехать я не смог.
Так много накопилось дел различных,
К тебе пока не вырваться никак,
А мне, как в детстве, хочется привычно
Заснуть на твоих ласковых руках.
Пить вместе чай, в окно на звезды глядя,
Наговориться вдоволь обо всем.
Побыть с тобой, моя родная, рядом,
Нет лучше ничего, чем отчий дом.
Я помню эти яблони и вишни,
Скамейку, речку, старенький причал.
И где б я ни был, в своей грешной жизни,
Тебя я никогда не забывал.
Приеду, мама, уже скоро, слышишь
Вот только надо завершить дела…"
Она сама себе писала письма
И, глядя на дорогу, всё ждала.
И он приехал, только слишком поздно —
Дом опустел, и свет его погас.
Так было сиротливо и тревожно,
Он всё бы отдал, только бы сейчас
Навстречу вышла мамочка живая,
Прижала к сердцу нежно и любя.
И на могилке плакал он читая
Неписанные письма от себя.