Особый в мире есть язык,
Он дан в наследье рыболовам...
Наверно, тот язык возник
В тысячелетьях с первым словом.
Рыбацких троп и рыбьих троп
Язык примет неизгладимых -
Озерных и речных трущоб,
Где я бродил в глухие зимы,
Где я упорно лёд кромсал
И лунку вырубал за лункой,
Где так мороз меня кусал,
Что в рукавицах зябли руки...
О, звуки гулкие пешни
И таинство ночного жора!
...Курчавятся костра огни
У замороженного бора.
Он так мне радостен и мил,
Что даже в летнее уженье
Его хрустально-звонкий мир
Живёт в моём воображеньи.
Пусть в воздухе ещё теплынь
И осень тянется обозом...
Нахлынь, зима, скорей нахлынь,
С позёмкой, снегом и морозом!