Это всё не всерьёз, ненадолго, до листопада,
Мы ведь были друг другу никем, и не стали былью...
Птицы снова летят на юг. Птицам очень надо,
Чтоб иней не прихватил ни сердца, ни крылья.
Нам не страшно, ведь наши крылья - небес не знают.
В беспощадных кострах опоздавших на жизнь закатов,
Догорает наш парус - печально живое знамя
Тех, кто верил, что можно на свете прожить крылатым.
Всё однажды пройдёт, всё забудется - дни и строчки,
Это небо не сохранит ни имён, ни отчеств,
Наши редкие встречи - не больше, чем просто точки
В горькой повести жизни о драмах всех одиночеств.
28.08.20