Это всё не всерьёз, ненадолго, до листопада, Мы ведь были друг другу никем, и не стали былью... Птицы снова летят на юг. Птицам очень надо, Чтоб иней не прихватил ни сердца, ни крылья. Нам не страшно, ведь наши крылья - небес не знают. В беспощадных кострах опоздавших на жизнь закатов, Догорает наш парус - печально живое знамя Тех, кто верил, что можно на свете прожить крылатым. Всё однажды пройдёт, всё забудется - дни и строчки, Это небо не сохранит ни имён, ни отчеств, Наши редкие встречи - не больше, чем просто точки В горькой повести жизни о драмах всех одиночеств. 28.08.20