Проснулась посреди ночи с острой потребностью в пере и бумаге. Но рядом только телефон. Что поделать. Пришлось тыкать в экран. А мозг думает быстро, а пальцы медленные, а переставлять строфы в заметках, ещё и спросонья, неудобно... В общем, в один прекрасный момент всё стихотворение про Маяковского удалилось.
Тут я совсем проснулась, взвыла, и давай пытаться собирать по отдельным словам, но мозг-то думает быстро, забывает ещё быстрее. Короче, нет больше стихотворения. Что-то склеенное по кускам, ничуть не цельное.
Мораль такова: держите при себе бумагу, она надёжнее.
Осколки стихотворения:
Умер. И замерло. Будто не стало звука.
Не колошматит, не бьётся и не гремит,
Не разлетаются звоном стекольным буквы,
Эхо замолкло где-то на полпути.
Был человек огромный как Мартин Иден,
С виду только большой, а всего внутри-
Стопка стихов и чужих подзавявших Лилий,
Да отходная по справедливости.
А, и душа, и сердце - такое каждому б,
Только не всякий снесёт, не в любого влезет,
Нынче мелкие люди, не то что вчерашние -
Их до сих пор в натуральном размере куют в железе.
Так, говорят происходят в природе взрывы:
Если чрезмерно внутри ерунды напичкано,
Совесть там, нервы, любовь почти что счастливая,
Да недовольство потомственною опричниной,
У человека внутри мир всем этим ширится,
Всё нарастает, липнет, зудит, трещит,
И до последнего такта он тщетно мирится
С жизнью на складе пороха. Шнур горит.
Пламя ползёт, по фитилю карабкается,
Мелко дрожит, извивается как червяк...
Где-то в пустой квартире в апреле раз - и всё:
На миллион осколков разбит маяк.