Смысл делать что-то великое, если после смерти на тебя срут голуби.
Я тот, кого ты ненавидишь и хочешь одновременно. Моральный урод и пьяница. Девочкам это нравится. Пользуюсь вами, издеваюсь и оставляю в неведении. Такой мой стиль. Эта схема работала безотказно кроме одной. Я встретил ее в баре, как обычно, хотел увести и забыть уже на следующий день. Но увела меня она и забыть я не смог. Она издевалась и вила из меня веревки. А я не мог уложить ее в постель. Она смеялась мне в лицо, а у меня тряслись руки. Нет, не любовь. Принцип. Я думал о ней постоянно, впивался губами в шею и хотел продолжения. Она была умнее всех кого встречал. Она искусно издевалась, обещала писать и не сдерживала обещание. Молчала, не устраивала истерик и не ревновала. Она идеал. Ушла, ничего не сказав. Разорвала мое сердце и душу, закрыв дверь с обратной стороны.
Я сижу с пистолетом у виска. Я потерял свою личность. Она меня переиграла. Она оставила меня без ответов на вопросы и без права на чувства. Палец спустит курок, и только так я забуду о ней.
Раз...два...три...
Входящее сообщение. «Прости, я еду». Разряжаю пистолет. Спасибо. И да, это это не любовь. Принцип.
