Мой муж не пьёт. Рюмка по праздникам и очень редко вечером после «тяжёлого дня» не в счёт.Но это не мешало ему с завидным упорством привозить всевозможные бутылки из разных стран. В Италии и Венгрии он покупал вина, в Австрии-ликёры и абсент, в Чехии- Бехеровку... Ром Закапа, кальвадос, португальский портвейн и виски-всего не упомнить. Ах, да, и обязательно коробка чешского пива, которой отводилась особая миссия. Когда до возвращения домой оставалось два дня, он произносил одну и ту же фразу: «Нужно подумать, как мы это всё повезём через границу», тем самым превращая меня в своего сообщника. Правда потом он добавлял:« ничего, прорвёмся». При слове «прорвёмся»,моё богатое воображение рисовало захватывающие картины с полицейскими погонями, сиренами и перестрелками... Все бутылки аккуратно раскладывались по чемоданам и сумкам, в багажнике сознательно создавалась атмосфера художественного беспорядка, который должен был рассеять внимание бдительных пограничников. На видное место в салоне ставилась коробка с пивом. Дело в том, что по правилам мы могли без таможенных пошлин провести три литра алкоголя на человека, двенадцать бутылок пива и составляли эти разрешённые шесть литров.
Возвращались домой мы обычно по маршруту Польша-Белоруссия-Россия. Для польских пограничников мы не представляли никакого интереса, поэтому все формальности сводились к проверке паспортов и документов на машину. Основное шоу начиналось на пограничном пропускном пункте в Белоруссии. Мне всегда это напоминало фильмы про хорошего и плохого полицейского. Хороший полицейский был улыбчив, дружелюбен, доверчив, он забирал все документы, просил открыть багажник, задавал стандартный вопрос про оружие и наркотики и ... исчезал. Человеку неискушённому могло показаться, что на этом всё и заканчивалось. Но мы были тёртые калачи и с нетерпением ждали второго акта, который наступал с приходом плохого полицейского, то есть таможенника. Плохой полицейский был был серьёзен и сосредоточен, подчёркнуто вежлив и подозрителен.
Мы были везунчиками. В нашем багажнике, как в пещере Алладина, всегда отыскивалась та заветная «волшебная лампа», которая приковывала внимание таможенника и на которую он тратил весь отведённый лимит времени и сил. Это могла быть подозрительная сумка с предательски позвякивающей стеклотарой, которые в итоге оказывались бутылками с оливковым маслом и бальзамическим уксусом. Это были картины, купленные на вернисаже или аутентичные венецианские маски. Само собой разумеется, что на картины и маски у нас были все требуемые чеки. «Контрабандные» чемоданы и сумки всегда стояли в начале багажника, на самом виду и это тоже было наше ноу-хау.Их просто выгружали из машины, оставляя, видимо, « на потом». Укромные уголки нашей машины предлагали такой разнообразный ассортимент всевозможных сумочек, пакетов и коробочек, что вконец утомленный таможенник спрашивал, что мы везём в чемоданах, и, получив радостный ответ « личные вещи», с чувством выполненного долга прощался с нами и желал счастливого пути.
Когда последний пограничный шлагбаум оставался позади, мы с облегчением говорили «YES» и чувствовали себя отважными флибустьерами. Это была авантюра, игра, из которой мы вновь выходили победителями. А потом , в какой-то момент эти победы приобрели неприятное послевкусие, мы поняли, что всё это как-то неправильно, так не должно быть и вновь превратились в законопослушных и добропорядочных граждан.
Я почти заканчивала писать этот рассказ, когда подумала, а стоит ли его публиковать. Так легко рассказывать о своих добрых и хороших поступках, о своих победах и подвигах. Так сложно признаваться в своих ошибках, заблуждениях и грехах. Поэтому, если вы читаете его, это значит, что мне хватило духу перелистнуть определённую страницу моей жизни, это и есть моя очередная маленькая победа.