Вся невесомая правда обо мне в стихах...
Ни одного из определений себе я дать не могу...
Мне часто тесно в теле...
Я знаю, что прежде чем что то сказать, нужно спуститься до недр накопившейся тесноты, нужно стать этим и быть...
Я знаю, что незрячие соблазны ничего не знают о касании...
Когда ты узнаешь, что я ушел, я останусь на белом холсте без цвета,
без теней, без звука.
Я останусь в багряных,
В целомудренной зелени жизни, в нюансах ощущений;
В образах, рожденных в тесноте, предлагать вам вечную яркость.
Я останусь в вечном пятне справедливости, в мальчике, запускающем воздушного змея к Богу...в незаконченных боях, в голосе Любви...
Я останусь в своих детях, в нежности, в хрупкости тишины.
Песни моей крови, я помню первый свой возраст...На моих руках распускались цветы...А тот, кто был благословлен быть дьяволом растил на них ядовитые шипы... Эти цветы превращались в новую жизнь и великолепие неизвестного, где я пытался объяснить вам, что поэзия - это терраса с видом на небо... с видом на поле, где мужчина и женщина учат ребенка запускать в небо воздушного змея...
Я пытался объяснить вам, что ветер, огонь и вода - музыка, которую мы любим больше всего... Я знаю, что только Любовь поможет каждому из нас оставить эту жизнь без страха...
Не погасни! Ты белый - белый