Сегодня мой гипер-заботливый муж отвёз нас с Асей за город. Все бы ничего, но за этим городом сутки льет дождь, свалить удалось только в 10 вечера, и я до нитки промокла после пневмонии.
Но поговорить я хотела о другом. О том, что в последнее время часто слышу: "это твой дом". И мне так смешно, ведь вещи этого дома гораздо важнее меня. И всегда были важнее.
Мой дом? Тогда можно я уберу фарфор, покрытый перламутром, из серванта? Я не выброшу, я просто уберу. Конечно, нельзя. Это мой дом, в котором я должна каждое утро лицезреть белые блики на розовых попах. Покрытые перламутром. Какой же тогда мой дом?
Параллельно давно ловлю себя на мысли о том, что совершенно не привязана к вещам. Недавно только попросила оставить магнитики из путешествий. Вот, пожалуй, привязана только к ним.
А в целом нет такой вещи, с которой я буду жлобиться, расставаясь.
Что это? Я просто не успела обрасти фарфором... Хм.