Кем я только не работала.
Литературным редактором в провинциальном журнале, корректором в газете, преподавателем ИЗО в детском кружке. Потом писала статьи про звезд и здоровье на новостной сайт. Продавала мороженное. Долгие годы крутила букеты, будучи флористом. Выдавала кредиты в банке. Оформляла микрозаймы под безумный процент и снова писала статьи, теперь уже не про звезд, а тексты, помогающие продавать биологически активные добавки.
Так кто же я по профессии? По первому образованию - художник-педагог. Я много лет училась живописи. По второму образованию - писатель. Долго и упорно осваивала литературное мастерство не где-нибудь, а в литературном институте им. Горького.
И что в итоге? Кем я себя ощущаю? Флористом, копирайтером, кредитным специалистом?
Все эти специальности и должности не принесли мне не финансового благополучия, ни морального удовлетворения. В редакции журнала главный редактор позволял себе орать на сотрудников, как базарная баба, так что мои мечты о благородной работе на литературном поприще быстро разбились о реальность. Флористика на самом деле очень грязная работа, кто работал флористом, тот знает, что такое незабываемый аромат гниющих цветов и их перебирание в целях пересчета. Ну а про кредиты и микрозаймы вообще молчу. Это просто мерзко, поскольку приносит легкие бабки лишь "генеральным" - не зря ростовщиков в старину сильно не любили, не любят их и сегодня.
Я всегда зарабатывала деньги для тех, кто "сверху". Для стервозных ИПешниц, владеющих цветочными ларьками, для учредителей микрокредитных компаний. Всегда жила от зарплаты до зарплаты. У меня никогда не получалось подняться по карьерной лестнице. Потому что я всю жизнь хотела только одного - писать книги. Заниматься творчеством. Но именно на это оставалось всё меньше времени и сил.
Шли годы, я зарабатывала себе на кусок хлеба и писала свои книги в стол. Вся энергия уходила на борьбу за существование. Веры в то, что мне когда-нибудь удасться реализовать свои таланты, было всё меньше, а затем начала исчезать и вера в эти самые таланты.
Я больше не верю, что можно "пробить" свое творчество, поднимаясь с самого дна безвестности. Сказочка про Мартина Идена или рассказ Стивена Кинга про костыль, забитый в стену и увешенный рукописями, которые отвергли издательства, на меня больше не действуют.
Необходимость работать ради выживания и оплаты ЖКХ в ущерб творчеству привели меня в состояние глубокого перманентного отчаянья, концентированного, как кислота.
Я утратила профессиональную идентичность. Я больше не знаю, кто я.
А что вы думаете о востребованности тех или иных профессий в современном мире? Стоит ли годы учиться какому-то делу, чтобы потом ради куска хлеба работать где попало?