2 Бабочки
Когда я вышла из метро пахло совсем как в детстве. Подтаявшим шоколадом и тем незабываемым сладким запахом, что можно почувствовать, открыв старую книгу с пожелтевшими листами и распухшую то ли от влаги, то ли от времени.
На улице шёл снег, первый который я видела в этом году. Каждая снежинка имеет свой единственный в своем роде узор, ни одна не похожа на другую. Как люди тысячи и тысячи личностей, индивидуальностей. Нам никогда не понять друг друга. Вот это дерево, эту ветку могу видеть так только я.
А потом мои мысли плавно скользнули к бабочкам...Их полет так же совершенен и торжественен, как падение снежинки или листа с дерева. Людей можно и с бабочками сравнить...Время отпущенное нам это пыльца на крыльях, чем дольше мы живём, тем тоньше её слой, тем больше истончается этот слой, тем мы обречённей. Если схватить бабочку, сбить в полёте, она умрёт, как мы умираем от болезней или попадая в аварии...
Но почему на меня всегда так умиротворяюще действуют эти мысли? Будто так и должно быть, будто это правильно. Мне не трудно принять эту смертность, эту хрупкость, когда я думаю о бабочках или снежинках. Это кажется бесконечно красивым и гармоничным. Но стоит лишь представить тончайший узор смерти, её тень или блик на своей коже...Почувствовать её холод под кожей. Этот покой разлетится вдребезги, осыпая острейшими осколками и прорастая ледяными иглами ужаса.