Пишу тебе за тридевять снов
На золоте осенних страниц
Из без вести забытых миров,
Из безнадежно юной страны.
Пишу тебе о том, что весна
Приходит только после зимы,
Но если очень-очень нужна,
То в закоулках памяти мы
В углу листа рисуем ещё
Карандашами солнечный диск;
И не ведём обратный отсчет --
И вечность до сих пор впереди.
Пишу тебе за тридевять слез,
За океаны боли утрат,
За ночи пустоты на износ
С надеждою дожить до утра.
Пишу тебе о том, что одной
Никак не переправиться вплавь;
И если ветры дышат зимой,
То своего не хватит тепла.
Пишу тебе за тридевять книг
Из самой чащи календаря.
Хотя бы иногда намекни,
Что все былое было не зря.