Да, ворота открыты уже давно, посмотрите направо, возле вашей ноги, видите? Цепь толщиной с руку взрослого мужика. Она долгие годы запирала вход на это кладбище, а теперь что? Ржавчина разъела её звенья подчистую. Где упала, там и лежит уже не один десяток лет. Странно это. Сколько же она провисела на воротах прежде чем замертво свалилась на землю. Кладбищу двести с небольшим лет, но даже этого мало, что бы столь огромная цепь начисто сгнила. Её будто сожрала моль, лязгая стальными челюстями. Подобных странностей здесь будет предостаточно. Долго искать даже не придётся. Оглянитесь. Ни одного дерева, даже кустика, зато трава почти по пояс! А от некоторых статуй мороз по коже, а тут и без него очень холодно, будто резко наступил декабрь, в то время как снаружи разгар июля. Прислушайтесь. В этом и дело, птиц не слышно. Будто ваты в уши натолкали. Знаете подобные места? Где кроме редкого крика вороны, стоит полная тишина.
Вы верно думаете, что же дальше? Как и любому путнику вам нужна дорога, а ведь ни зги не видно! Словно молоко превратилось в туман и обволакивает каждый камешек этого кладбища. Видите силует той статуи? Она стоит возле склепа, что скрыт в молочной мгле. За ней есть тропа, ступайте по ней вдоль косых надгробий и треснувшего мрамора, она выведет вас в центр кладбища. Живописнейшее место, спешу вам сказать. Ступайте осторожней, не торопитесь, раньше прямо на тропе стояли надгробия, как бы нам не провалиться к тем, кому они были посвящены. Могил с первого раза и не сосчитать, а надгробий столько, что кажется будто они растут из земли, как грибы после летнего дождя.
Рядом была раньше деревня, тут всех и хоронили, порой места не хватало и закапывали прямо поверх старой могилы. Надгробие на надгробии, если бы тропинку не проложили, яблоку бы негде упасть было. Думаете, что у деревенских был мужик который умел работать с камнем? Как бы ни так. Но тогда откуда все это? Эти сотни надгробий и десятки склепов, бесчисленных мраморных статуй? Даже я не знаю наверняка, лишь могу сказать, что местных здесь по пальцам пересчитать, а ведь раньше только их могилы занимали кладбище и то места не хватало, ну а об мраморных статуях и говорить нечего, ведь у здешних людей даже в воображении не возникала идея поставить что-то помимо креста или природного камня с криво вырезаными на нем буквами . Памятник? Да они жили в такой глуши, что слова такого не знали. Это были простые люди, что делали свое дело, жили без страха перед трудностями, но жутко суеверны, что уж тут говорить, в день когда кого-то хоронили, сыпали полоску соли на порог дабы мертвый в гости не пришел.
Да, странно это все. Статуи, надгробия, склепы! И кто все это возвел, если единственные люди, что тут жили ставили деревянные кресты? А с камнем сроду работать не умели. А главное этот мертвый покой, скользяший меж надгробий, приносит одну мысль. Как абсурдна жизнь, что полна эмоций в поиске покоя, когда царит он в мертвом доме.
Мы уже прошли не мало, но путь не окончен, еще осталось время и дорога до его конца. Я поведаю вам одну историю об этом месте. Это случилось в те времена, когда могил было не так много, входные ворота еще красили свежей краской, а цепь, что запирала их на ночь была новая и без единой точки ржавчины. В то время сюда пришел работать могильщиком дряхлый ворчливый дед. Работа была тяжелая, но он с ней справлялся и на удивление как никто другой до него. Никто не знал откуда он пришел, его никто не знал и не звал, он просто появился и начал работать. Деда редко кто видел, а те кому все же удавалось выцепить его взглядом среди надгробий и в то время еще густых деревьев, всегда видели с лопатой на плече и изрядно истрепаном черном балохоне. Он не покидал кладбища в любую погоду и время года, когда казалось, что всё, в эту холодную зиму в своем тряпье он точно не выживет, то слышали отдаленный звон его лопаты о мёрзлую землю. Нет, конечно его навещали, приносили еду в благодарность за тяжкий труд, но он никогда не выходил встретить своих благотворителей. Только лишь на следующий день, находили пустые банки и посуду из под еды, оставленных на том же месте. Да, то было странно и жутко. Деревенские боялись деда, его жуткой одежды и маниакальной жажды работать, но кому то все равно нужно закапывать мертвых и местные были благодарны ему за это. Многие даже думали, что он сторожит мертвых. Конечно суеверие, но жить с этой мыслью людям было спокойнее. Суеверия? Да, в деревне был очень суеверный народ. Суеверий было много, но есть пожалуй лишь одно, что вызывает интерес. Мужики думали, что работать на кладбище, значит подарить во владения этого места свою душу и продолжать работать даже после своей смерти, а ведь никто до них не видел живых мертвецов, никто не пропадал на кладбище. А верили! Для них эта вера была также ясна, как огонь, что может обжечь. И откуда это в них?
Говорили что однажды дед исчез, будто сам себя похоронил. Еда, что приносили местные оставалась на своем месте и за ночь сгнивала. Тогда все поняли, что дед умер, но никто не решался сходить и посмотреть, что с ним случилось. Плотный туман, появившийся из ниоткуда, словно купол накрыл все могилы. Мужики думали, что кладбище забрало его душу на вечную службу и в это охотно верили. Больше их женщины не приходили, не носили еду и старались как можно дальше находиться от кладбища идя в лес за грибами. Туман будто сжирал все деревья вокруг этого места не пощадив ни единого кустика, оставляя за собой лишь пожелтевшую жухлую траву. Если вчера еще можно было увидеть пару деревянных крестов за воротами, то сегодня лишь белую точно кожа утопца стену мглы. Всего лишь история. Знаете ведь как бывает, любой рассказ из уст в уста обрастает небылицами. Скорее всего дед просто умер от холода, а люди испугавшись суеверий, бросили его.
История подошла к концу, как и наш путь. За тем огромным склепом находится центр кладбища. Вы можете уйти, а можете ждать. Ведь автору нужно проложить историю - ваш путь, черной тропинкой букв на белом фоне - бесконечности мысли.
Скоро будет написана 4 глава Хранителя могил. Не покидайте кладбища, не услышав истории Хранителя. Конечно, если вам недорога ваша душа...