Не знают истины потомки,
Не знали будущего предки,
Душа чужая - как потемки,
Своя душа - как птица в клетке.
Мы одинокие обломки.
Чьи мы потомки? Чьи мы предки?
Мы как оборванная пленка,
Мы как обломанные ветки.
На пьесу наша жизнь похожа,
Мир - театр, занавес - туман.
Мы люди. Нам всего дороже
Нас возвышающий обман.
Идем по призрачным дорогам,
Играем в прятки с давних пор,
Чтоб так играть, какой же с Богом
Мы заключили договор?
Заняв у вечности мгновенье,
Мы доживаем не спеша.
И после долгого терпенья
Из нас, как Божий знак спасенья,
Как выстрел, вырвется Душа.
из газеты "Вечерняя Москва", 22-29 августа 2019 года №33 (28314)
***
Юлий Гусман когда-то поерничал в своей эпиграмме: "Ты не святой, хотя ты Валентин, / И не поэт, хотя, конечно, Гафт". Трудно сказать, какой смысл он вкладывал в понятие "поэт", но Валентину Иосифовичу Гафту в поэтическом таланте отказать никак нельзя. Можно признать, что в стихах он осмысливает действительность как актер. Это не только многочисленные отсылки к театру, но эмоциональность и музыкальность, - те качества, которых лично мне очень не хватает в современной поэзии, но которые, к счастью, еще сохраняются в русском классическом театре. Это стихи, которые можно с выражением читать, как петь; изучая их, понимаешь, что оригинальность творчества меряется не только новизной метафор, но широтой кругозора автора и его умением деликатно вплести в свой гобелен нити других произведений. Например, в строчке "Мы одинокие обломки" мне слышится эпиграф из Случевского к "Скрижалям" Бальмонта: "мы - раздробленные скрижали". "Возвышающий обман" - с некоторых пор отсылка не только к Пушкину ("Герой"), но и одноименной книге Кончаловского, а через этого последнего - к роману "Театр" Моэма ("Все люди - наше сырье. Мы вносим смысл в их существование.
Мы берем их глупые мелкие чувства и преобразуем их в произведения искусства... Говорят: игра - притворство. Это притворство и есть единственная реальность").
Юлия Н. Шувалова, август 2020 года