Всё время забываю, что не люблю Улицкую. Но каждый раз она каким-то обманным путём попадает мне в руки, втирается в доверие, увлекает, затягивает. До первой в тексте физиологической подробности, после которой я вспоминаю о своей брезгливости к чужому грязному белью.
Я вроде не ханжа и не синий чулок, и в своё время даже осилила все три книги про 50 оттенков кое-чего. Ну почему меня так бесят в современных российских писательницах эти бабские обсуждения пьяного секса с бывшими мужьями, эти подробности женских болезней и мужских медицинских манипуляций, эти случаи педофилии в профессорских семьях? Неужели идея автора в том, чтобы успокоить рядовую читательницу, убедить, что и музыканты, и художники, и медики, отделённые от неё статусом интеллигентности, - обычное бабьё и мужичьё?
