Тысячу раз говорила себе - больше не писать стихов. Они слишком слабы, слишком по-графомански выглядят, я не владею размером и рифмой, они немного неуклюжи, вообще я не поэт ни разу. Но они пишутся. А я не стесняюсь делиться. Вот я вспомнила небольшое автопутешествие по родному краю. Когда мы возвращались в отель, было ощущение, что не едем, а плывём в тумане, а по обочинам иногда тут и там мерцали огоньки. И вот на строгий читательский суд.
_________________________________________
Последний всплеск уходящего лета
Рябиновой краской август рисует
Земля предзакатным лучом согрета
Смородины кисти солнце целует
Вся в рыже-жёлтом, незримо осень
Как невесомая паутинка с ветром
На землю пестрое покрывало бросит
В стекло тихонько яблоком спелым
Слегка грустно, чуть-чуть странно
Озноб по коже в холодный вечер
Дорога лентой, в полях туманы
В домах тускло огоньки-свечи
Вернётся лето не очень скоро
И ждать будешь ты этой встречи
Лазурь неба в глазах-озёрах
Закатный луч, невесомый вечер
