Чужак
На протяжении жизни волнует один вопрос:
Человек настоящим бывает хоть иногда?
Мир нам твердит: «Ты есть тот, на кого запрос,
Для каждого разный, как вкус или красота».
Но для себя ты ведь тоже какой-то есть.
По крайней мере, уж должен каким-то быть…
С толку сбивает «запросов» кипящая смесь:
Въелась, как клей. В одиночестве не отмыть.
Один на один с собой разговор не идет.
О чем говорить с тем, кто сам для себя – никто?
Так и живем. Уж по швам трещит переплет
Журнала личин. Год за годом, лист за листом.
В тишине оставаться с собой страшнее всего:
«Поди, разбери, что взбредет на ум чужаку…»
Он - не те, кто кивал, улыбался, жалел щенков.
Ты не знаешь, какой он, и как его обмануть.
А обманом чужого и правда никак не взять:
Как Большой Брат наблюдал за тобой всю жизнь.
Ему только взгляда достаточно, чтоб понять,
Иммунитет от прочтения заслужить.
Парадоксально, но каждый из нас – чужой.
Не для других, не для общества. Для себя.
И, приходя с маскарада личин, домой
Смываем микробы вместо чужого дня.
Садимся в чужое кресло, в чужом быту.
Смотрим в чужой смартфон. Выключаем свет.
И, засыпая, сквозь мысли чужие, в углу,
Слышим какой-то звук, не похожий на все.
Тихий и громкий. И не понятно, откуда.
Вроде уже никого не должно быть ближе…
Завтра опять нам быть разными друг для друга.
И лишь для себя как всегда оставаться чужими.