я бросаю на ветер дела, сосчитав их на пальцах.
жизнь – как призрак, который играет в игру «дальше/ближе».
я едва различаю, который из демонов выжил
в череде бесконечных бессонниц и прокрастинаций.
направление сбито. любая дорога – ошибка,
когда собственный разум сравним с металлической клеткой,
когда время – ничто, потому что зимою и летом
каждый день – как болото: пугающий, вязкий и липкий.
я боюсь любых звуков, где кажется: «кто-то уходит».
потому в моей комнате сутками мрачно и тихо.
мне казалось, что сдаться – единственный правильный выход,
но за шаг до него, не решаясь, топчусь на пороге.
жизнь – дешёвенький хостел, в котором мне быть постояльцем,
даже если если беру твою руку и знаю: «я дома».
задержись здесь, чтоб в миг, где мне снова едва всё знакомо,
я смогла бы вернуться домой и с тобой там остаться.
тяжело маневрировать, сбившись с надёжного курса:
быт – незримый барьер, я в него прилетаю «сенекой».
к двадцати – мизантроп, к двадцати одному – я калека.
задержись, чтобы я не измучился и не свихнулся
в ежедневной борьбе с чередой регулярных бэд-трипов,
обозначив спасение мнимым и призрачным светом,
как торчок под влияньем палёных морфина и мета,
чей панический крик выливается в стоны да всхлипы.
наша жизнь – это спринт по натоптанным предками тропам,
только мне ни конца, ни обратной дороги не видно.
задержись, чтобы я не лишился последнего, либо
уходи, за собой окончательно двери захлопнув.
